Oh.. LUAAaa

sobre as ruínas ...renasce a vida

Oh..surgiste tão depressa como breve desististe, como a lua que repete os seus ciclos, em formatos diferentes, só duras trinta dias?! És a Lua Nova quando te escondes dentro da carapaça; a Lua em Quarto Crescente quando do teu regresso nas tardes e te acompanha na diversão da noite; Adoras a Lua Cheia da fantasia, do lobisomem e dos namorados sem sono, e rejubilas com a Lua em Quarto Minguante, preparando o teu nascer do dia. Em teus ciclos deixas o comum de ti, o cheiro do teu corpo e do teu perfume, o sorriso leve, a alegria do teu sonho, os sons da tua voz e uma nostalgia que se prolonga no desenrolar do dia e a urgência de um novo ciclo.
Todos os dias olho o céu, para saber de que lua te vais vestir, na esperança de que o ciclo se volte a repetir e desta vez não vás desistir.

DC

Sem a água da alegria...

Como se já nos tivéssemos envelhecido (?), pela realidade de outros tempos bem atrás, esgotados deixamos correr as rotinas, que nos foram dominando devagar, lentamente, em pezinhos lã. Agora olhamos fazendo o caminho ao contrário e vemos como fomos calcando em cada dia que corria, tudo aquilo que deveria ser importante em cada momento, em benefício das futilidades que iam surgindo. A frontalidade, o debulhar dos pensamentos e fantasmas, entre nós foi escasseando, a materialidade das coisas sobrepôs-se ao espírito, ao prazer das emoções, na realidade deixamo-nos secundar, pela luta de egos e pela censura mútua.

Seria tanto mais belo, que não aplicássemos as palavras certas na hora certa, mas nos deixássemos levar pela a aventura do crescer. Que deixássemos a incerteza do vocabulário, e agarrássemos as emoções, mesmo que intermitentes, mas saídas de dentro como se respirássemos, como a troca de beijos, da pele na pele, das ternuras e os murmúrios entre elas, como se fossem um dicionário de ajuda para construir algo profundo e duradouro.

Sei que vais-me gozar, rir de gargalhada quando leres o que aqui está, porque te parece uma contradição, escrever desta forma dizendo que as palavras nem sempre fazem sentido. Ri sim, mas acredita, que se o faço é precisamente um desabafo de pretensão intelectual, preferia não fazê-lo e apenas sentir e conseguir expressar o que está bem mais fundo dentro de mim e tu pudesse manifestar todos os dias, do acordar ao deitar, por gestos e atitudes, o quanto és importante e saber-me correspondido.

Hoje, num Julho submerso na incerteza do verão, sei que a solidão se instala não de fora para dentro, mas de dentro para fora. Ela seca tudo, como num deserto, perdendo-se o húmus da riqueza da partilha, sem a água da alegria que trazia o brilho nos olhos, agora baços, sem resposta ao estímulo das emoções.

dc

INGENUIDADE...talvez

No olhar subtil do gato
Estamos nós reflectidos
Olhamos como presa o seu recato
Até que acabamos comidos

DC

COMO UM GRITO

Em silêncio rabisco num pequeno esboço, a memória de teu corpo. As tuas formas vão surgindo sem esforço nas sucessivas linhas que se vão amontoando no papel. Tento colar-lhe o teu cheiro, a suavidade da pele, a tonalidade da voz, enquanto o lápis vai deslizando como se te procurasse. Como um grito, procuro agarrar na imagem cada momento morfológico que te define, temo que a passagem do tempo, me vá afastando de ti.

DC

OLHANDO A FOTOGRAFIA

Para que a noite não chegue,
tirando o sol ao dia,
parei o relógio do tempo,
olhando tua fotografia..


dc

A VOZ ERA A DELE...

Amanhecia e a rotina desde logo se instalava, tomava o comprimido obrigatório e um copo cheio de água que bebia na totalidade. Depois enrolava-se em posição fetal, fechava os olhos e deixava-se ficar.

Todos os dias um caminho diferente, a levava para longe daquele lugar, ficando muitas vezes sem saber, se estava a pensar, ou se era o sonho que a estava a comandar. Via-o sem rosto, sem forma física definida, só sentia o seu cheiro, o calor que a aconchegava quando perto de si se deitava, sentia a suavidade dos dedos no seu rosto, ou dos seus lábios macios percorrendo as pálpebras dos seus olhos, como uma brisa de estio. Sentia a emoção, não no cérebro, mas no corpo, na respiração, e nas batidas do coração. Era tal o encantamento, que se sentia numa espécie de nuvem de algodão doce, fofa e apetecível, que sabiamente saboreavam. A sua voz acompanhava cada carícia, quente melodiosa, humedecendo seu corpo de uma forma gostosa. Deleitava-se, numa sensação reconfortante, tão inexplicável, Dois num só em osmose perfeita, fora das coisas do mundo. Para ela, o amor, era como aquilo que sentia, ou, pelo menos, o desejo de que assim fosse, naquele nascer do dia.

Sonho ou pensamento, era tudo intangível, como tudo o que naquele espaço de tempo vivia.

O telefone tocou, era ele que ligava, acordando-a, Ela ficou sem saber, se o pensamento a atraiçoara, ou se o fora o sonho que acabara. A voz era dele, mas todo o resto era seu.

DC

Os MUROS EXISTEM

Os Muros existem

Na política das nações,
Muros da mixórdia
e da discórdia
ou isolando populações.
Uns de betão, outros de arame farpado,
espalhados por todo o lado
Muro do México, de Israel
Muro de Belfast, de Berlim.
Muros cuja a existência forçada,
estabelecem como fim,
ter gente amordaçada.
Muros que são de morte
para tantas gentes exiladas.
Muros em existências veladas.
onde se mata a sangue frio.
Muros feitos por quem governa
nas sociedades modernas,
como no tempo da cavernas.

Os Muros existem

Com grafismos ou imagens,
lembrando coisas sérias,
ou dizendo algumas lérias.
A uns lhe chamam grafitis
a outros pichagens,
uns o vazio decorando
numa liberdade sadia,
outros o povo mobilizando
na defesa contra a tirania.

Os Muros existem

No mundo das emoções,
nas palavras e suas metáforas.
Muros de ruídos, ou de silêncios,
Muros de indiferença,
de indecência, de violência.
de raiva ou de paciência.
Muros no sentimento,
na dor e na saudade.
Muros de encobrimento
da própria verdade.
Muros de alegria
Muros de húmus
Muros na liturgia
Muros e mais Muros
surgindo todo o dia
Muros em faces fechadas,
de pessoas ignoradas.

Enfim, os Muros existem.

Por esta ou aquela razão,
dos visíveis aos invisíveis,
de arame farpado ao betão,
do grafismo às imagens,
das ideias à sua forma,
são tudo muros construídos
como plataforma,
ou expressão de poder.


Se mundo não evoluí
se o povo não se defende
e se torna solidário,
os “senhores”, constroem Muros
com a mão de obra do operário,
E todos os outros Muros
que se constroem,
não físicos, ou visíveis
também contribuem
para que o Homem não seja capaz
de construir um mundo
onde se possa viver em paz.

DC
Nota: Interessante ver o trabalho do fotografo Alemão Kai Weidenhöfer
Barreiras de concreto