Memórias com sorrisos

As memórias são necessidade obrigatória da existência, para que se cresça, para se aprenda com erros e acertos, vitórias e derrotas, choros e alegrias. São, talvez, o melhor motor para corrigir e apreciar as coisas com novos olhares. Afastemos as piores entre elas ficando somente como registo, da vivência, para que se não repitam, e vivamos as que nos deixam felizes.

Se as memórias nos trazem sorrisos, é porque vale a pena recordá-las. Elas têm sorrisos e trazem a saudade colada a elas. Ainda ouço a tua voz, como quanto tentávamos afastar as distâncias com um telefonema. Tenho saudades de beijar esses lábios despidos de batom, de sentir os nossos corpos desnudados, cobertos pelos mesmos lençóis. Daquele desconversar que abre o caminho ao encontro. Saudade de sentir o teu respirar sereno no silêncio da noite, depois do amor feito a preceito. De ao acordar e ver os teus cabelos espalhados na almofada, o teu corpo moreno, magro, despojado, recortado sobre os lençóis brancos e ver o estremecer das pálpebras dos olhos, semicerrados, em lento despertar.

São estes momentos, que surgem na memória, são eles a razão dos sorrisos, mas não deviam vir agarrados à saudade, deviam surgir na celebração do que foram, acompanhados “pelo nada mais a registar”, deixando criar agora novas memórias futuras. Na verdade, é difícil apagar quando ficamos feridos pela omissão, pela distância e só nos restam, as imagens guardadas, uma ou outra peça de roupa que regista a tua passagem e não a tua presença que alegraria o espaço do meu eu.

dc

Tudo a que tem direito

Na dúvida que persistia, procurava incessantemente, rompendo os dias nesse calcorrear à descoberta. As esperanças não são muitas, mas acredita que há uma possibilidade remota de ser ainda premiada pelo seu esforço. Não se importava com a aparência física, só queria que ele fosse bonito aos seus olhos. Entende merecer, sabe também, que tem de aproveitar o tempo que vive, para usufruir de tudo a que tem direito.
Escritores, artistas plásticos, músicos, cineastas e muitos outros, na execução da sua arte, aplicam toda a sua sabedoria na aventura do amor, fixando-o no seu trabalho. Não o amor à obra em si, mas do que ao amor ela se confina, do amor de que se fala, daquele que traz borboletas ao estômago, arrepios na espinha, tremuras no canto da boca, mãos agitadas, suores quentes e frios, tristeza pela ausência, alegria pela presença. Aquele amor dos beijos melosos e molhados, dos olhos brilhando, do corpo inquieto, sim, esse amor do qual as pessoas querem e temem. Seria uma frustração que não voltasse a acontecer, que se esfriasse o corpo antes de usufruir dele (e do outro) o que de mais belo existe.
O fim do ano se aproxima na rapidez do instante, ela só pede que o novo ano traga, de uma vez por todas, a realização desse desejo que se repete em todas as celebrações.

dc

Estória menor

As lágrimas rasgam silêncios incrustados dentro do peito, memórias negras, que não se esbatem, dores que permanecem, raciocínios dúbios perante a incoerência.

Como explicar que o frio não veio com o inverno, só resta este calor de inferno que não se vai.  O frio é outro, aquele fininho que nos gela por dentro, nos torna cínicos e nos traz ao rosto um “sorriso” como se uma lámina o rasgasse para lhe alterar a forma. Alimentamos uma indiferença escorregadia, que assusta quem de nós espera algo mais. Tudo fica para trás, enquanto o tempo se derrete nos dias que passam, preparando o momento da ausência, um pequeno ponto final numa estória menor.

dc

Afinal...

Só queria que o seu olhar lhe transmitisse o amor que ansiava. Só desejava que as suas mãos lhe tocassem, trazendo o calor e a ternura como sempre imaginava ser quando o  olhava. Só pensava que o seu olhar não devia ser dúvida permanente no que sentia, antes o seu abraço infinito, um aconchegar de alegria mútua no desejo de se amarem. Afinal, só queria ser amada como todos desejam, com ternura, com prazer, com loucura e alegria, como um amor se deve viver. No entanto via-se na escuridão, nesse lugar onde não existe definição, a esperança escasseia, o relógio não respeita a biologia e o seu amor tarda em se declarar.

dc

Afinal, como simples mortal, queria ser escolha no encanto, nesse dia-a-dia que fazem os amantes, nesse gostar fundo a todo o instante.

Simplesmente dançava

Cabeça levantada, olhos brilhando, sorriso iluminando o rosto, Pisava com leveza o soalho, obedecendo ao correr da partitura, O som comandava dando voz ao seu corpo que se movia voluptuoso. Maneava a anca, agitava o abdómen em requebros, rodopiava, ondulava dos pés à cabeça e da cabeça aos pés, os braços se moviam fazendo arabescos cortando o ar, sem perder o controlo do par. Respirava sensualidade e prazer no que fazia, despojada de racionalidade, vivendo os sentidos, acorrentada ao viver do momento, simplesmente, dançava.

dc