Talvez linha
Talvez ideias em linha
Se alinham ideias
Com as formas da linha
Quando juntas as linhas
Na expressão do corpo
As linhas conformam
Contornam
Sem desconforto
Linha do rosto
Linha do seio
Linha da coxa, da anca
Da vulva no meio
A linha espanta
Dó ré mi sobre a linha
É a linha da pauta
Na música que se canta
Os pontos fazem a linha
A linha justifica os pontos
Esclarecendo a linha
A dimensão dos pontos
É a estória da linha
No mundo dos contos
dc
A guitarra eléctrica com o seu som estridente, ressoava no espaço, a bateria não deixava que ela se isolasse num único som. As baquetas rasgando a pele dos tambores; o baixo, tremendo de excitação não se fazia rogado; as congas percutiam debaixo de mãos agitadas, marcando um ritmo latino; no órgão as teclas, mexiam-se como movidas pela ondulação dos dedos, finos escorreitos sobre a sua superfície. Todos os executantes, se tornavam, temerários e avançavam a todo o vapor soltando notas de vida perante estridência que Santana fazia explodir na sua guitarra. Muita gente, enchia o salão, movendo-se em ondas rítmicas, seguindo a vibração positiva que enchia o ar. No seio de todo aquele agitar, um homem e uma mulher, tipicamente latinos, se isso é possível dizer, dançavam, faces afogueadas, cruzavam as coxas, ou rodopiavam em contorções, de corpos colados, ou afastados, movimentos incríveis de sensualidade, acompanhados dos pés voando sobre o soalho polido. Os corpos suados, rostos transformados, olhares esbraseados. Todos aqueles que dançavam, naquele salão, estavam como que possuídos num terreiro de candomblé. Alguns outros de olhos presos no pare que se destacava, abanando a cabeça, mexendo o corpo, envolvendo-se no ritmo. Sábado de descanso. Sábado para derreter a pressão e o stresse da semana, deixando o corpo sobreviver ao ritmo da vida.
dc
O confronto, entre nós e nós, é difícil de superar, comparado com o, nós e os outros. É um diálogo surdo, onde a troca de palavras não têm eco, em que os juízos e opiniões ficam soterrados, em dúvidas e silêncio, enquanto traz há superfície, um rosto de expressão fechada, um corpo morfologicamente alquebrado e um caminhar, em que parecemos vaguear. Somos consumidos por dentro, definhando a cada passo, como se uma doença estranha, nos caísse no colo, quando da visita ao médico. Nascemos com essa condição de sermos humanos, sensíveis, viventes, numa sociedade que não escolhemos, num lugar, onde não gostamos de habitar e por vezes, num país de que nos envergonhamos, pelo papel público que representam as figuras que o dirigem. Não sendo neutros, aos impactos, das falsas, ou verdadeiras notícias, com as quais somos bombardeados, para sermos massa macia, moldável aos poderes fácticos, perante a realidade dos factos sociais que se nos deparam, acumulamos impaciência, nervos tensos, alimentamos a contradição entre acção e inacção. Alguns de nós, queixam-se, e esperançosamente, até se medicam, tentando amortecer o impacto de serem cidadãos de um mundo, onde a morte e a vida, são factores secundários, ou danos colaterais, das ambições de alguns. Se não sairmos à rua, gritando, a dor que nos toma, se nos calarmos perante a injustiça, a paciência esgota-se. Só na rua, voltaremos a ser o que devemos ser, humanos com voz activa. Assim sendo, o que nos espera, é a submissão, um colete de forças, ou um autismo do qual não mais sairemos.
dc
Apontávamos com os dedos, fazendo desenhos abstractos, como se pudéssemos atravessar o espaço e tocar nas estrelas, estas que pareciam depositadas como pontinhos, no céu escuro, tal como poeiras sobre os móveis, na casa que deixáramos abandonada, para sermos observadores do Universo. Como não somos estudiosos dos astros, mas curiosos daquele infinito que na noite se torna tão visível, é-nos permitido divagar sobre a natureza das coisas, ou das coisas da natureza. De preferência, namorando, em noites de lua cheia, com gatos no telhado.
dc
Eles, envelhecem-nos com as
suas falas, como se a sua modernidade, e a tecnologia, lhes desse o direito a
todas as coisas, e nós, nos reduzíssemos a peões das suas necessidades.
Confundem anos de existência, com a juventude do nosso ser, e a experiência
alcançada. Na realidade, nem sabem, quão longe estão da verdade. Por culpa própria,
sempre os criamos, afastando-os das dores, e dificuldades que nos trouxeram até
aqui. Nós temos o privilégio de viver memórias plenas de cheiros, de olhares
que falam e tudo colhem do que se nos permite observar. Vivemos sensibilizados
pelo que tocamos, agarramos os significados das palavras da sua suavidade e
dureza para nos expressarmos. Abstraímo-nos de procurar fixar o presente em
caixas, queremos sentir e viver, todas as recordações, más, ou boas, que nos
ajudaram no caminho. Não queremos exibir, a dureza das nossas dificuldades para
sensibilizar os outros, queremos que sintam a riqueza do nosso caminho e
história, se possível, ajudarmos a melhor observarem e viverem o seu, que agora
começam.
dc
Escondo-me, mesmo que
vermelho seja o tecido, para evitar a ofensa com que me possam rotular e não
pela timidez, em enfrentar o teu olhar, possuído pelo fogo do amor que neles se
revela. O medo não existe em mim, quando és aquele que eu quero saber-me amada.
Fui somente apanhada de surpresa, pela tua presença no meu espaço de
intimidade, manejando esse objecto, que usas como parte de ti, e que me fixou
nas suas entranhas, sem que permissão me fosse solicitada. Amar-te, sem que
sejas meu dono, é o mais que preciso, para que me revele na totalidade do que
sou.
dc
Enquanto o galão e a torrada não chegavam, ele ia observando o ambiente da esplanada. As conversas eram como os tremoços, amarelas e abundantes. Os temas variavam, entre a cusquice, de quem chegava para iniciar férias e os residentes queixando-se das maleitas da viagem, do verão, do clima com as suas variantes, entre neblinas e sol tórrido, de temperaturas irregulares, do vento forte, pouco comum, para a época. A conversa numa das mesas estava agitada. Duas mulheres conversam, ou melhor, uma fala, com as mãos agitadas como se quisesse sublinhar todas as frases, a outra olha para ela e titubeia uma ou outra frase, para interromper tal eloquência. Esta última, parecia ter botox nas maçãs do rosto, e um olhar meio estrábico, que não deixava perceber, se olha para a outra mulher, ou se para o homem que nas costas dela, sentado, estava tomando o seu café. Na verdade, ela parecia estar mais atenta, ao homem que também olhava no mesmo sentido. Parecia haver uma troca de olhares entre eles. O estrábico olhar facilitava a vida. A outra mulher, que se agitava com a sua fala, estava tão entretida no seu contar, que nem se apercebia. Interrompendo todo o ruído do ambiente, um cão começou a ladrar, para que o dono, que comia uma torrada e tomava meia de leite, dividisse o pequeno-almoço com ele. O dono dividiu, para evitar perturbar o ambiente. Entretanto, os dois que se olhavam, já trocavam uns leves sorrisos disfarçados, como quem não quer a coisa. Ela rodando um pouco mais a cabeça, e o olhar mais intenso, exibindo um pouco as pernas morenas que sobressaiam da sai curta, ele comendo a torrada e sorvendo a meia de leite, lentamente passando a língua pelos lábios insinuando outros saberes e sabores. O sol começava a aparecer, no meio da bruma matinal e calor começava a surgir acompanhado de uma brisa, que se estava a tornar incomoda. A esplanada estava a tornar-se pequena para aqueles dois, um deles tinha de tomar alguma atitude, ou não. Na verdade, o homem levanta-se, e, quando eu esperava uma daquelas cantadas, ou outro avanço, para estabelecer contacto, retira-se todo emproado erecto, como se nada tivesse acontecido. Poderia eu, concluir, que me precipitara no raciocínio? Será que não passara de um pequeno flerte, de aquecimento para os dias de ócio que iriam comandar os próximos dias. Fiquei defraudado, esperava mais daqueles dois, talvez um amor tórrido de verão, ou uma aventura secreta no meio da multidão.
DC
