O girassol, dizem, assim chamado, porque a sua flor acompanha o sol na sua trajectória do nascente ao poente, Para os Incas, talvez pela sua cor amarelo dourado, o girassol era uma referência ao deus Sol, que veneravam através de representações da sua imagem, moldadas em ouro. É também uma flor que simboliza, sucesso e fertilidade.
Bem o digam as abelhas e pássaros, que os procuram atraídos pela sua cor e para se banquetearem como alimento, assim como nós. Os girassóis, com as suas sementes com sabor a noz, são um nutriente, que traz grandes de benefícios ao corpo humano, sem falar da satisfação espiritual, com que a suas cores quentes e formato, nos prodigalizam.
Outrora, os girassóis eram um sonho dourado aos olhos das crianças, eles efectivamente “procuravam o sol”, e se encantavam com as posturas que assumiam, Umas vezes altivos, outras vergados ao seu próprio peso, como nós pessoas perante o cansaço dos amores perdidos ou não encontrados.
Não será um “mal-me-quer”,ou um "bem-me-quer”, com que nós procurávamos fazer o jogo de amor, mas poderia cumprir a mesma missão, no entanto gosto mais dele como é, enriquecendo com a sua forma, dimensão, cor, luz e o espaço azul onde se recorta.
Não entendo a sua língua, sinto somente a brisa que sopra de dentro da terra de forma mágica, respondendo ao evocar os seus espíritos.
Minhas mãos e meu corpo se agitam ao sabor dos sons que vão chegando, Um arrepio saudável acompanha o voar da águia que ao longe procura a sua presa.
Voo no desenho mental das quedas de água, de o “Último Moicano”, Na estória do soldado isolado no meio de nenhures, e esboço a sua união com os índios, num mundo livre, onde se vai aculturando o soldado do exército americano, no “Dança com Lobos”, relembro a traços largos “O soldado Azul” e o massacre dos índios, Por fim as Montanhas Rochosas cenário de muitos filmes medíocres, que nos falavam da conquista do inóspito território índio e que procuro apagar. Tudo regressa à memória, enquanto a música se entranha.
Deixo-me ir sem tentar ler as vozes, que sob a música, evocam os conteúdos distantes do meu conhecimento - Tatanka :Ly o lay Ale loya – procuro sentir essa ligação dos homens à terra, aos deuses e aos espíritos que povoam na sua linguagem.
Fecho os olhos, sinto-me dentro do Tipi, irmanado com os meus pares, partilhando o cachimbo sagrado ao redor da fogueira, nesse transe de abertura aos espíritos, que me falam de outras histórias não alcançáveis por todos os seres humanos...
...se perde a realidade, fica o vazio, como entre cada minúsculo pedaço de matéria.
Qual a dimensão do vazio, será que tem o mesmo volume da matéria, ou será maior?
O negro absorve a luz, não é cor, Razão para tanto gostarmos da luz do sol e encontramos nela um prazer especial, o brilho do arco-íris.
Talvez como a luz descobre os objectos, ocorre a necessidade dos episódios de riso se instalarem entre cada frase, entre cada escuta, como que procurando preencher vazios, ou anular o constrangimento dos silêncios prolongados pelas incertezas.
Dividimos a atenção entre o lá e o cá, numa escuta intermitente a duas vozes, onde se mistura o que se diz, com aquilo que vamos ouvindo e vendo nos outros, que à nossa frente se vão mexendo e falando.
Incapazes, deixamo-nos converter ao papel dos mosquitos, encadeados pela luz do rectângulo, em vez de vivenciarmos cada segundo, cada abraço, cada momento de encontro possível.
...numa estrada sem fim, com um horizonte sucessivamente renovado, sem rota, saboreando cada bocado de vida que se proporcionasse, enriquecendo de saberes, de sabores, e múltiplos prazeres. Sem destino, e muitos lugares para andarilhar. Aproveitar os momentos de caminhar sentindo as águas da chuva escorrendo pelo corpo e cortina sobre o rosto modificando o olhar, O calor morenando a pele, a brisa do fim de tarde, O pôr do sol, O amor acompanhando os fins de tarde, numa esplanada perdida algures num qualquer lugar.
Mas vão-nos cortando as asas, para que nos resignemos à missão de trabalhar e fiquemos pelas imagens das paisagens, das casas, dos mares, dos campos, das cidades, dos diferentes povos que desfilam perante os olhos, através do cinema, televisão, ou internet, Como é injusta, a sociedade em que vivemos.
Nada é definitivo só a morte, tudo mais é transitório e dura o que tem de durar não mais do que isso. Gostamos e desgostamos, começamos e recomeçamos, fazemos e desfazemos, sempre ambicionando mais e melhor, como é natural, por isso só nos resta lutar, sem desfalecimentos para obter a tal sociedade mais humana mais igualitária, que nos aproxime da realização dos nossos sonhos.
De que sei eu falar se vivo a arengar que espero momento a momento a brisa da voz que desapareceu no ar deixando-me sem alento.
A alma já se dilui na negra noite da dúvida indo fundo penetrando na terra da incerteza entre razões e emoções na mente a vogar no turbilhão da tristeza
Na memória dos dedos o orvalho da pele de veludo do teu corpo ficam esperando o reencontro.
Respiro-te na noite acordado até ao chegar da madrugada Esperando-te flor em amor transformado
...ou seja de repente perdi o “fio à meada”, fiquei olhando sem saber como continuar a conversa, Como num filme, todo o mundo mexia, só eu parado suspenso no ar. Algum factor exterior a nós próprios, deve despoletar este estado físico e mental.
Do mesmo modo nos últimos tempos fico em branco quando leio, As palavras desfilam pelos olhos, separadamente, sem as conseguir juntar e tirar o sentido das frases, perco-me sucessivamente, voltando atrás procurando encontrar o fio condutor, A repetição não resolve, continuo a fazer intervalos e brancas sucessivas que me projectam para longe do que leio, Fico sem saber se é a força da palavra em si, ou a minha branca, que me faz distanciar e perder a ligação das palavras em frases coerentes sustentando conteúdo do que leio. Não digo que seja desagradável de todo o vazio que se instala, é como uma garrafa sem conteúdo interior, só a forma a desenha, perde-se da função, assim sou eu, uma cabeça perdida sem conteúdo substantivo. O invólucro está cá, mas o resto....
Como posso escrever este texto se tenho “brancas”? De facto, ao escrever estas linhas, das quais me desculpo desde já, não é mais de que um pretexto para explicar o inexplicável, as minhas “brancas”, que me impedem a regularidade do acto de escrever. DC
