Esperava o bater na porta, e ao abrir esquecer todo o tempo passado sem ti. Olhar-te e reconhecer-te de ontem, não dos dias perdidos sem nos vermos, como se a memória se fundisse nos tempos. A virtude estava neste amar imorredouro, que permanecia como se fosse a minha pele. Bate de leve, é suficiente, o teu perfume vem com o vento antecipando a tua chegada.
dc
Mergulhava no reflexo que a água lhe devolvia. Ficava absorto, avaliando o mistério das duas existências. Uma real, crua, humana quanto baste e uma outra liquefeita, nas nervuras da água, procurando ser. Uma dependendo da outra, e tão longe daquilo que ambas significavam. Uma mera representação com as falhas de perfeição, mas mais verdadeira do que a outra, pretendida limpa e sem defeitos, na verdade, até mais hipócrita, pois ninguém seria tão perfeito assim. O mistério se mantinha, perante a dificuldade de entender, quais as leis físicas que produziam aquela imagem no espelho de água. Não era uma ambição narcisista de ser belo, mas sim, ver o melhor de si, numa visão total sem ângulos cegos. Tinha de aprender a aceitar-se nas imperfeições, essas que não trazem a cobrança sobre o seu modo de ser, nem o olhar adjacente de censura, nem o ónus do medo tão humano de errar. Perseguir o objectivo de ser perfeito, seria sujeitar-se ao escrutínio e vontade dos outros, correndo atrás do que não é seu, só para ser amado, seria excessivo, tirava-lhe a liberdade e autonomia de tomar as suas próprias decisões.
dc
