Sombra do que fomos

Suspenso, sem espera, o acaso determinará quando inevitavelmente partirá. Há tanto tempo caído, ninguém irá reparar dos tempos idos onde a sua presença era bem-vinda num qualquer espaço com vida. Agora, fica-se, vazio, amarfanhado por dentro e por fora. Trapos o envolvem, trapos  são os restos da sua memória. Desgrenhado, com a pele escurecida pela intempérie, o cheiro marcando o seu lugar de passagem, diz do alheamento do passar do outro mundo paralelo, do qual já não se sente parte. Pisado, nuns casos por aqueles que lutam pela sobrevivência na luta dos dias, e noutros casos pelos que tem prazer e mesquinhez de sentirem o pisar da sola do sapato, a pobre existência dos outros. Continuará fazendo cama nos portais das casas, enjornalado, ou encartonado, afugentando o frio e entupindo passagens. Se nos campos, debaixo de algum telheiro, irá observando as águas tombando do céu sobre as terras, sabendo que o renascer possivelmente já não será o seu. A sociedade desnuda de humanidade, não chorará a sua partida. Quando definitivamente ausente, os conviventes passantes, que tapam o nariz ao vê-lo nos seus andrajos, ficarão pedindo ao céu que não regresse um outro com uma nova roupagem e outras dores que não conhecem. Alguns, poucos, de pituitária menos sensível, mas de sensibilidade apurada, ainda se preocuparão em amenizar um pouco dos seus dias, não em datas festivas, porque, humanos solidários,  sentem como suas, as lágrimas, ou o descaminho, daquela gente que algures se perdeu na caminhada e não mais encontrou rumo. As roupas velhas com que os vestem, ou a comida que lhes oferecem não resolve, nem limpa consciências, sinaliza sim que se importam, mesmo que de mãos atadas se sintam incapazes de maior impulso. Dão um sinal de que é preciso mudar as consciências. Que o momento é de aprendizagem e não de medos, tempos de avaliar o quanto somos capazes de mudar e de fazer melhores escolhas para a vida que queremos para nós e para os outros.

dc

 

Opiniões, são como os melões

 

Sinuosas, tortuosas, as mentes que sendo acomodadas na colcha da fartura, condenam, ou criticam, quem não obedece à lei da acomodação, nem quer ser pé de cama do comodismo dos outros, ou dar vantagem a quem vive sem a percepção daquilo que os outros vivem e sentem. As opiniões divergem de acordo, com o berço onde se nasce, do modo como cada se foi formando no correr dos dias, tendo em conta as circunstâncias do meio, e como alcançou os seus objectivos. Acontece que muitos sobem os degraus, com alguém pondo a mão nas costas para que não caiam ou recuem, outros sobem palmo a palmo, degrau a degrau, escorregando e caindo, sem desfalecer, para cumprir com o que se determinou conseguir, comendo a terra que o diabo amassou. Dar uma opinião sobre a fome não é a mesma coisa do que senti-la, dar opinião sobre uma doença grave e dolorosa, não significa vivê-la, quando muito se solidariza com quem sofre. Há quem tenha opinião e a defenda dentro dos princípios que invoca, com razoabilidade e conhecimento, leituras e participação na área que advoga. Há quem tenha opinião tirada de leituras “corridas”, ou de histórias sem fundamento e acha-se conhecedor suficiente de todos os factos. Infelizmente parece ser comum dar opinião, porque se acham no direito de a ter, “estamos em democracia” dizem, perante aqueles que queimaram as pestanas, ou perderam anos da sua vida, aprendendo, estudando, trabalhando arduamente. É verdade, que todos têm direito a dar a sua opinião, por intuição, emoção e o saber da experiência feita, mas também se deve pensar quando ela é só mesmo isso, opinião, por vezes desajustada, e sem sentido não contribuindo para acrescentar, mas somente procurar ganhar um ponto numa conversa, ou discussão, por vaidade, por estupidez ou inconsciência e em muitos casos de forma arrogante e ofensiva.

 

dc

Soletrar o vazio e o silêncio

Difícil foi recuperá-lo do coma amoroso e do amorfismo que se lhe seguiu. Tudo demasiado confuso para o seu cérebro, primitivo na consciência do que se passava, na dificuldade de juntar palavras ou compreender os sons das falas que em seu redor aconteciam. Faltava-lhe entendimento e capacidade de dimensionar o seu apego. Os olhos escorriam mares, nos lábios, balbuceios incoerentes repetindo sempre a mesma frase: "Foi insuficiente um amor incondicional, para quem te deixa a soletrar o vazio e o silêncio".

dc

Folha...

...solitária, aguardando a última sopro que a afaste da seiva, já exígua, que rega as suas veias. Suspensa, espera, seja ele ocaso, ou o amanhecer. Inevitavelmente tombará, no chão ninguém irá reparar dos tempos idos em que enfeitava com a sua beleza o nosso espaço envolvente. Será pisada por todos, uns pela necessidade de seu caminhar pelas ruas, outros pelo prazer de sentir o pisar com a sola do sapato. Nos casos mais comuns, ficará fazendo a cobertura do solo das cidades entupindo esgotos e nos campos ajudando a guardar as águas do céu e adubando as terras, para o renascer futuro. A árvore desnuda chorará a sua partida e durante um tempo de espera ficará de braços levantados pedindo ao céu o regresso de uma nova roupagem.

 

dc

 

O risco sabia-lhe tão bem

Surgiu, quase do nada, exigindo atenção. Adentrou na sua vida como se dono e senhor do espaço, como se tivesse direitos conquistados, estabelecendo-se prioridade dentro do seu mundo. Para quê medir consequências? Mergulhou a fundo, quando ele veio ao seu encontro, mostrando-lhe o sorriso, a doçura da boca, manifestando o desejo sem calar a voz, marcando o ritmo das coisas, oferecendo-se, ao seu corpo há muito parado de emoções. Há muito se perdia nos seus escritos, nos rascunhos que nunca voltava a ler, nas pinturas que acabavam guardadas perdidas de outros olhares. Com ele fugia da cidade. Convidava-o a passear num dos seus lugares preferidos, onde existia um espelho de água, onde poderia ver o reflexo, do rosto que não o seu, como se um sonho os juntasse. Arriscava descobrir naqueles momentos, algo mais do que um corpo, mais do que a luz do sol, mais além da quietude das águas e dos barcos ancorados. Na esplanada da Ria, vogando no seu olhar, levava longe a imaginação, perspectivando para além do agora, enquanto o café quente e o pastel de nata não chegavam, para a celebração dum ritual, muito próprio. Rapidamente afastava as perguntas que chegavam à sua mente, temendo as respostas que poderiam afasta-la dele. Uma coisa sabia. Ele dera um safanão na sua rotina, na sua estrutura, e queria aproveitar o quanto possível, deixando-se ir, no enlevo e nas emoções, tão soterradas nos confins da memória. Avançou firme com a irracionalidade que as coisas do coração por vezes alimentam e que desde o primeiro dia dos seus encontros foram donas de si. Para quê avaliar o risco se lhe sabia tão bem? Era preferível viver intensamente um pequeno romance de que viver na paz podre à espera das certezas. Tudo o que começa, tem um fim, importante é viver e prolongar a jornada, para que o fim aconteça como um novo recomeço.

 

dc

 

Sombras

Quando as sombras nos dominam, ninguém está perto para nos trazer a luz. Ficamos presos nos pensamentos desacertados, limitados no raciocínio e sem porta por onde fugir, ou lugar para se reencontrar. O clima emocional se desequilibra, tropeçamos nas dúvidas prementes, entre o que somos e o que não conseguimos ser. Suspensos, correndo o risco de que uma ligeira brisa nos empurre na queda, tornando-nos a massa mole que atapeta o chão e se espezinha, sendo, com sorte, adubo de um futuro, outras, prazer de quem esmaga pelo prazer de sentir o barulho crocante de um corpo de seiva já desaparecida, vampirizada pelos que, necessitados, em nós, encontraram alento.

 

 

dc

 

Sábia natureza

Sabendo deste Outono arrasado pela penúria de alegrias e de máscaras sem bruxas, sem a guloseima de um abraço, ou de um beijo de ternura e celebração, a natureza nos presenteia com a sua cor de apelo ao renascimento, num acreditar, que nem sempre estaremos no redil de quem manda.

 

dc

 

Antes que o mês acabe

Antes que o mês acabe e perca o folgo ou a vontade de dizer.

Como se pode ter fome de um beijo, se as borboletas viraram larvas?
Como se pode desejar um abraço de alguém que o olhar se perde no longe e os braços ficam caídos?

Na realidade tinha a boca cosida com as linhas da indiferença, os braços presos com ligaduras negras e os olhos tapados por óculos enormes de lentes escuras.
Quando quis questionar sabia da não resposta. Viu o papel pousado na mesa que dizia: não quero sequer pronunciar palavras que possas ouvir, não quero sequer a disponibilidade de um abraço, não quero dar-te a cor dos meus olhos nem aquilo que eles dizem.

Qual a razão do apego, se somos apagados pela indiferença de quem se ama, se somos aquele pontinho negro deixado pela mosca marcando na brancura do papel, que faz desesperadamente mudar de folha?

 

Como se não bastasse, aparece o isolamento confinado, o medo incutido, a liberdade perdida. Perdemos a respiração ao ar livre, a boca tapa-se, cala-se a fala e os temerosos denunciam. O abraço de outrora não acontece, a distância prevalece e o desabafo se interioriza alimentando revolta, o desespero, e tudo isto se acrescenta ao que já antes magoava suficiente.

 

dc

 

Em jeito de desabafo

“O caminho da vida pode ser o da liberdade e da beleza, porém nos extraviamos. A cobiça envenenou a alma dos homens… levantou no mundo as muralhas do ódio… e tem-nos feito marchar a passo de ganso para a miséria e os morticínios. Criamos a época da velocidade, mas nos sentimos enclausurados dentro dela. A máquina, que produz abundância, tem-nos deixado em penúria. Nossos conhecimentos fizeram-nos céticos; nossa inteligência, empedernidos e cruéis. Pensamos em demasia e sentimos bem pouco. Mais do que de máquinas, precisamos de humanidade. Mais do que de inteligência, precisamos de afeição e doçura. Sem essas virtudes, a vida será de violência e tudo será perdido.”
– Charlie Chaplin, em ‘trecho do discurso proferido’ no final do filme “O grande ditador”.

 

A mulher atravessou a rua, mesmo com máscara na cara, afastou-se para o passeio oposto, aquele em que fazíamos a nossa caminhada, como se tivesse visto o Diabo. E pensei, para os meus botões. - Esta gente funciona a combustível “cagaço”, segue as normas(?), ou acredita que todos estão contaminados menos elas? Resta-me a ironia para pensar e escrever, o que possivelmente para alguns serão disparates, sobre o assunto.

Sim desinfectem as mãos, respirem o vómito da vossa respiração horas a fio nas máscaras, evitem males maiores, o vírus é mortal, assim podem morrer de morte assistida, durando mais alguns meses. É melhor morrer aos bocadinhos de que duma vez só. Vamos, temos de nos defender, o mais que pudermos, do vírus louco e fiquemos loucos, perante o mundo que nos é roubado todos os dias. Ponham máscara tirem máscara, seja como eles querem, seja em casa, na rua, ou junto ao mar, deixem a imunidade de mãos a abanar. Deixem-se contaminar pelos parasitas de menor porte, que atravessam o nosso caminho, dizendo-nos que é por um bem maior. Continuem comendo a comida plástica, que essa é boa para manter a baixa imunidade, deixem os vegetais e os frutos de lado, é melhor tomar uma vacina, ou um fármaco qualquer, dá menos trabalho, do que confeccionar ou comer bons alimentos. Não abracem, não beijem, não se cheguem perto de ninguém, mantenham a distância social, refugiem-se no mundo virtual, é mais fácil para vos darmos a notícias em pacotes. Comuniquem no Skipe, no Whatsapp, no Facebook, fixem-se no ecran do telemóvel ou do computador e lerão as fake news, mais “verdadeiras”, aprenderão imensos jogos que vos poupam de pensar na vida. Informem, informem de tudo para que sejam elaboradas estatísticas, sejam bons informadores, porque sociedade vigiada, é só na China que acontece, aqui é para o bem. Trabalhem em casa, podem manter a distância social, sem máscaras, caso contrário terão de se sujeitar a horários diversificados, que os patrões há tantos anos defendem, e assim evitam que as empresas, nesta fase difícil, tenham de gastar dinheiro na electricidadde, em espaços próprios, em carros que não sejam os necessários para o serviço do patrão, além das despesas extras de internet e outras. Vá lá colaborem sempre vão tendo emprego. Enriqueçam os pobres youtubers, os donos do Facebook, da Amazon, vejam e deixem-se ver na distância de um cabo. Façam amor sem desgaste de peças, nem odores incómodos, ou artefactos não desinfectados. Não é necessário cheirar ou tocar, poupa-se no banho e na lavagem de roupa. Refugiem-se em casa, deixem ir à rua os mais novos, eles fazem da máscara um fétiche da moda. Aceitemos viver como zombies. Até já reforçaram a dose televisiva da série Walking Dead para que possamos aprender a sobreviver, matando os contaminados pelo vírus da desgraça. A cura é criar cada vez mais castelos, com barreiras de acesso, com mísseis e espingardas, para abater os doentes, se não for amassando-lhes a cabeça, que seja, mantendo-os à distância social. Fica-me a dúvida qual das máscaras as pessoas usam ainda?
Abusivamente, ouso utilizar as palavras, desse que foi um dos maiores de todos os tempos, que me permitem rematar estes meu desabafo.

“O poder de criar felicidade! Vós, o povo, tendes o poder de tornar esta vida livre e bela… de fazê-la uma aventura maravilhosa. Portanto – em nome da democracia – usemos desse poder, unamo-nos todos nós. Lutemos por um mundo novo… um mundo bom que a todos assegure o ensejo de trabalho, que dê futuro à mocidade e segurança à velhice.”

Charlie Chaplin, em ‘trecho do discurso proferido’ no final do filme “O grande ditador”.

 

 

dc

 

Fim de Tarde

Os dias passam na sua rotina, do acordar ao deitar, sem curvas e contracurvas, tudo sem alma, mesmo o sol sorrindo, ou a chuva caindo, esteja calor ou frio, nada se altera, assim se esgotam as semanas, meses e as estações do ano. Nesse correr da vida, as pessoas passam, as conversas não distraem, as presenças tornam-se inócuas, não me trazem a frescura do teu abraço, o cheiro de ti, a presença do teu corpo, a doçura dos teus beijos. Faltam-me os teus gracejos refinados pela ironia, e as falas certas com que me rebatias as ideias e propostas, procurando ir mais fundo adentrado em nós. É uma saudade tamanha, da qual me apego em silêncio, como se fosse o ar necessário para respirar. Fico de olhar preso, naquele longe sem horizonte, como se a resposta fosse possível vinda do infinito, inconsciente de que as coisas têm o seu fim e a morte é inevitável.

 

dc

Afinal o morto continua vivo

"As crises nos acordam para as coisas boas que não percebemos."
Robin Williams num dos seus filmes

Fizeram-lhe o funeral antecipado e, como se isso fosse coisa pouca, ostracizaram-no antes da morte, para que esta fosse mais fácil de acontecer. De propósito? Não, mas com a mesma inconsciência e prática, lhes é proposta por esta sociedade autoritária, dita moderna e democrática, em que o umbigo de cada um maior que a humanidade da qual fazem parte, num apelo insano ao individualismo ao “nós” antes do que tudo. Resistiu como sempre fez. Muitos silêncios, muitos vazios dentro desses silêncios foram necessários, e tempo para muitas coisas dentro de si, mudaram, para encarar a solidão como algo apetecível e lhe dar espaço próprio para pensar, para ouvir o que não se faz presente, reforçar, ou reajustar a sua identidade, com os valores e com evolução da vivência. Foi tempo de analisar possíveis erros e esboçar novos desafios e objectivos. Encontrar pequenas pontas perdidas, na manta de retalhos dos sentimentos e emoções, descobrir novos elos de ligação. Afinal o morto continua vivo, não para assustar nas visitas às campas dos cemitérios, mas para sorrir ao mar, ao sol e gozar o tempo de liberdade numa esplanada "desmascarada" de um qualquer café.

 

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Quando o tempo pára

Adorava que toda ela tivesse aquela cor, transparente, do mel. Apaixonara-se pelo seu rosto de olhos rasgados, de um preto profundo, e pelo seu cabelo negro, que no seu esvoaçar, lhe realçava as linhas das faces. A sua boca era carnuda de lábios rubros, entreaberta num sorriso ténue, descobrindo levemente a brancura dos seus dentes. Todo o seu corpo sinuoso insinuava grandes voos, os pés pequenos harmoniosos, apetecendo beijar, as mãos de dedos delicados, completando a palma da mão, sugeriam a seda e sinfonias de carícias. O ventre liso, desenhava e realçava as coxas roliças perfeitas, e um afrodisíaco odor, acicatado pelo desejo, que de si, trazia a promessa incalculável de sensualidade e prazer. A imagem permanecia, no disco rígido. O caminho faz-se caminhando. A realização dos sonhos faz-se, quando nos disponibilizamos para ultrapassar distâncias e continentes se necessário, para que, nos mistérios do “karma”, se encontrar aquele ser que povoa os nossos sonhos e insónias, de modo repetitivo, como se dum dom trazido desde o lugar de nascença, aquele lugar. Agora abraçados, desfilávamos falas, entrecortadas pela repetição dos gestos, que nos enleavam levando-nos cada vez mais longe na descoberta. O relógio deixara de contar o tempo, nada de mais importante havia para fazer se não aquele permanecer.

dc

Às vezes acontece

Deitada com as costas coladas ao chão, as lágrimas corriam do rosto humedecendo a parte da nuca. Brotavam como a fonte de um rio, corriam soltas, como se dirigissem para foz, na sua inevitável natureza. Seria espera, a ausência, a partida ou a chegada que nunca aconteciam. As razões eram tão profundas, bem dentro de si, que não encontrava a razão daquele chorar. Na realidade nem sabia porque se encontrava ali deitada, naquele chão de madeira tépida, nem se nisso havia algum objectivo. Pernas lassas, ligeiramente abertas, mãos sobre as coxas, o olhando o tecto, naquele efeito de vidro partido, que esquarteja a imagem, em múltiplos bocados. De fora chegavam os vários ruídos de ambiente pássaros, o guindaste da obra, o vozear longínquo de pessoas, tudo filtrado pela distância, fazendo-a mais só naquele chão. Teria de se levantar, não podia ficar ali eternamente naquele choro suave que a dominava. Pensava, mas não conseguia encontrar forças para o fazer. A lassidão tomava o seu corpo, parecia deixar-se ir, diluir-se naquele chão perdendo a sua forma, assumir ser um local onde os pés pisam. Seria mais uma vez chão de todas as coisas que não sabia a razão de acontecerem. Não sentiria, como o chão onde se deitava, só ficariam as marcas, umas mais profundas outras mais subtis, sem saber quem as fez, ou quantas vezes.
A coragem aconteceu, vindo do nada. Repentinamente, levantou-se, foi a correr ao espelho casa de banho, olhou-se nos olhos e viu uma chama lá no fundo que lhe dizia, pára de ser lamecha, agarra-te a vida, ao sonho, cria o teu objectivo e nada te poderá derrotar. Estás a ficar depressiva dizia-lhe o espelho. Esse teu chorar sem origem ou conhecimento, é a tua mente atraiçoando-te, a tua emoção esmagando a tua racionalidade. Veste-te do luxo da tua força e querer e vai-te à vida que a morte é certa. Encaixou um sorriso na boca, foi para debaixo do chuveiro deixar que água lavasse todas as lágrimas e dores se as havia. O dia ainda agora começara. Vive o dia como se não houvesse mais amanhãs.

dc

Sem máscaras

A esplanada estava quase vazia, cumprindo a distância social com número reduzido de mesas. Acabara de tomar o café e saboreava, o seu gosto característico que ainda permanecia na boca, enquanto isso ia apreciando aquele espaço sem máscaras, repousando o corpo e a mente. Um beijo com sabor a café e sem máscaras, foi o mote para o que lhe surgiu da memória.
Nunca precisavam de muitas falas, os caminhos, muitos e variados, eram feitos com as mãos e as bocas que os sabiam todos de cor, não precisavam de mapa. Estavam, no entanto, disponíveis para a novidade, ou descobertas inesperadas. Nunca seguiam o mesmo ritmo, não gostavam de se repetir, do nada nascia o acontecer, sem dia ou hora marcada, começavam simplesmente a ferro e fogo até a bonança chegar. A bonança chegava com o ar carregado de diferentes cheiros, um brilho nos olhos, depois, as mãos se enlaçavam, e ficavam, ombro com ombro, num falar solto, até o murmúrio antecipar o adormecer, amo-te!

dc

Ela ama o sol e o mar

 Ela falava adivinhando pensamentos. Um dia conhecera-o, mais de perto e com alguma intimidade, mas assustou-se com o que descobriu e fugiu. Prendeu o olhar debaixo dos óculos escuros que dominavam o rosto. Os lábios tinham perdido o sorriso e ficaram presos a uma linha inexpressiva. Ele ficou retido na paragem que a viu partir, sem ter a inteligência e sabedoria para desvendar a origem do acontecido. Talvez ela pensasse que ele seria o príncipe encantado, surgido do beijo, mas na realidade a magia não aconteceu, continuou sapo fora da história. Anos mais tarde, se confessou, sorrindo na serenidade dos dias, só, vivendo no seu timing, amando o mar, e o sol que não traía as suas expectativas, trazendo-lhe vida e alegria, mesmo quando as nuvens o mascaravam. Ela adorava acordar com o sol e o seu adormecer vermelho, quente, enchendo o céu repousando sobre o mar, abrindo a porta à lua que chegava. Adorava adormecer com a lua beijando-lhe o corpo e a brisa fresca que o sossegava. O outro não era o príncipe, mas não ficou sapo para sempre, era agora uma referência amiga com o qual as falas e a liberdade se expressavam, mantendo aberta a porta às histórias dos dias. Longa era distância, perto a apreciação do mar e o sol que a ambos fazia feliz.

dc

Amor de Verão

Passava os dedos sobre a superfície das coxas generosas e suaves que delimitavam o começo do ventre e o abdómen que sem ser magro era liso e sem saliências inconvenientes dos descuidos estéticos, as marcas naturais da idade. Sua pernas eram duas colunas poderosas que suportavam o resto do seu corpo harmonizando todo o conjunto que fazia a sua bela figura de mulher. Sabia que ela não era só um corpo, por isso o encantavam os seus raciocínios lógicos, a sua cultura, a personalidade forte e a sua ternura, quando em conversa. Quantas vezes ele deitado de bruços sobre a cama, enquanto falava com voz baixa e pouco clara pelo sono e por não querer dizer demais, ela o escutava com um braço atravessado sobre as suas costas, enquanto da sua boca, saíam uns ligeiros murmúrios, intercalados por beijos roçados sobre a sua pele do ombro. Quase sempre resultava no descaminho voraz que interrompia a pacatez das falas.
Ela era a deliciosa surpresa, que surgira para interromper a sua solidão e vazio amoroso dos últimos anos da sua vida, enriquecendo-o com o seu amor fresco, sem a identificação dos anos pelo bilhete de identidade. Ele não era possuidor de grandes rendimentos, ela vivia do seu salário pouco generoso. A diferença de idades era algo acentuada, mas nada que os preocupasse, sabiam que o presente que viviam era doce e suficientemente forte, para que se pudesse dizer um dia com o destino traçado, “valeu a pena”.
Ele tantas vezes percorreu com um só dedo o contorno do seu corpo como se fizesse um desenho a lápis, que iniciava nos dedos de um dos pés e se prolongava por todo o seu corpo até ao outro lado, terminando da mesma forma, ao mesmo tempo que a sua boca acompanhava todo o seu percurso. Era uma espécie de tactear cego, como se quisesse fixar dentro de si a sua morfologia corporal. Ela, enquanto isso, ia falando em voz baixa, meio rouca que o enlouquecia. Tinha sempre estórias para contar, factos para relatar, desejos para realizar e ternura sem fim no seu expressar. Não havia momento escolhido para se descobrirem, qualquer lugar, ou momento, construía um beijo, um desejo e uma osmose de corpos e peles que se confundiam adentrado-se, com toda a alegria de um sonho que a cada etapa se realizava. Assim foi todo aquele Verão, como no Inverno que se seguiu e todas as estações, surgidas no correr dos anos.

Hoje estava novamente só. Contrariando a ordem natural das coisas, a morte antecipara a sua partida. No entanto, não era uma solidão incómoda, mas procurada. Sentia a sua ausência de facto e por vezes de forma dolorosa. Eles tinham-se dado tanto, um para o outro, um com o outro, que não faltavam memórias que preenchessem as lacunas, além dos afazeres diários sociais e de sobrevivência e as pausas para ler, ou escrever. No aproximar da noite, em especial, sempre se lembrava, de que mais vale amar por algum tempo alguém, mesmo que o sofrimento possa acontecer, do que nunca ter amado, com o mesmo prazer e alegria que com ela viveu. Tinham-lhe dito que os amores de Verão morrem com a Primavera, o seu, dela, tinha percorrido muitas estações do ano sem esmorecer até à sua partida. O vento leste traiu-me, trouxe o calor ao corpo e arrastou-me para esta saudade e desassossego para o qual as palavras não chegam.

dc

A casa da ria

Construí-lhe os alicerces modelando-a a meu gosto, com a transparência das vidraças e aço na sua estrutura, dando a leveza necessária. Ficava junto da margem, mas plena sobre a cor turquesa das águas do rio de onde surgia. Era o lugar dos sonhos, onde construir futuros tinha a dinâmica de dois, na partilha comum das preferências. Ali onde os segredos não existiam e o único ruído, que queríamos ouvir, era o das nossas vozes dialogando urgências e o deslizar das águas. Não era uma casa de bonecas, era a casa dos sonhos, umas vezes varrida pela luz intensa que vinha com o sol do dia e o seu reflexo e, nas noites, com o luar desenhando a nudez dos corpos, no amplo quarto, com vista única do espelho de água e o horizonte infinito. Outras vezes a neblina como algodão-doce nos fazia levitar, deslizando sobre a superfície das águas rumo ao desconhecido. Mesmo quando a chuva ocorria, era como se nos banhássemos sem molhar o corpo, adoçando os beijos. Foi ali o primeiro momento de nos conheceremos, absorvendo a totalidade do espaço envolvente, nos conhecendo e reconhecendo, como se juntos toda a vida. Ainda hoje resiste entre o amontoado de quadros pintados, aquele, executado com a emoção do amor, em que se via ela pousando a sua cabeça sobre o seu ombro e o envolvia num abraço sem fim. Afinal um registo eternizado, dum sonho realizado, que os ligava naquela casa como se fossem o último pilar que, imprescindível, a sustinha sobre as águas.


dc

Além do espelho

Olhamos o espelho, vendo para além de nós. O rosto é somente a aparência onde nos fixamos estáticos, enquanto adentramos, nos nossos pensamentos e raciocínios. Não raro acontece acordarmos dessa letargia, com uma voz que chega lá de longe, como um eco, para nos dizer que estamos com bom aspecto, ou atrasados para um qualquer compromisso da nossa rotina. Penteamos o cabelo, passamos creme nas faces, ou borrifamos um pouco de água de colónia e de seguida uma vista de olhos à restante decoração de que nos vestimos para parecermos pessoas. Aquele momento fugaz de auto-observação em que nos detivemos, olhando o reflexo do rosto que não vimos, surgirá mais tarde, fazendo parte das nossas interrogações. Será regurgitado para a luz do dia, vivenciado como um filme do qual tentamos perceber as razões e as dúvidas que ocorrem da sua ficção. Se não observamos, atentos, os traços da face, não é possível que tenham sido as rugas, marcando o percurso dos aniversários decorridos, ou os cabelos brancos como número de identidade, porquê da razão do olhar invisível, abstracto, como que suspenso no tempo? Será uma defesa do nosso cérebro, ou a necessidade de deixar as rotinas? O que se passa em nós, que cada vez mais, com o evoluir dos anos, vamos tendo esta espécie de brancas temporárias, em que nos afastamos do que nos rodeia e nos deixamos tomar pela meditação, para além do lugar de estar? Talvez seja a ameaça à vida que hoje sentimos, este terror que nos colocam, da quarentena para a calamidade, numa maldade insana de nos fazer contar os passos, alargar as distâncias, e temer o respirar da vida, na crença de que só assim podemos existir, temendo, que nos coloca dentro da gaiola, sem a liberdade do voo, que nos faz perder o siso, nesse olhar que vai para além do espelho onde nada vemos.

dc

Nada como agradecer

Não sinto o aniversário como uma datação do corpo, antes como glorificação de vida.

A todos os que se lembraram o meu eterno agradecimento;
A todos os que se esqueceram (como eu me esqueço muitas vezes) o meu perdão porque não lhes sinto maldade;
A todos os que ignoraram um abraço de agradecimento, são eles que me ajudam a perceber quão importantes são todos os outros.
Afinal todos têm um espaço no desenho que estrutura a minha vida.

DCC

PS: este texto foi publicado em 1917, mantém-se o seu conteúdo, para todo o sempre

Sem título

É possível pensar, que o amar, romântico, é como uma obra de arte, que acontece no meio de diversas experiências falhadas, entre esboços e ideias não concretizadas, na verdade, surgindo dum caldo de muitas vivências e sentimentos, dum cúmulo transformado em inspiração que sobressai em momento não previsto e se disponibiliza para o acontecimento. Do mesmo modo, haverá quem pense, e acredite, que o amor seja intuído pelo que dentro de nós acontece, quando pensado e imaginado vezes sem conta, sem percepção de que o fazemos, até que ele surja como se um click se desse. Seja qual for a versão, a sua descoberta, ou melhor, o seu acontecimento, traz consigo a capacidade, da tolerância para a repetição dos dias e dos hábitos, para o deixar-se ir livremente ao sabor desse sentimento, da vida de um e de outro, de um para o outro, sem tempo limitado. Assim sendo, será um sentimento que não morre pelas dificuldades, pela ausência, pela falta do fio condutor da vida em comum, quando muito, se afasta da intensidade e muda de forma? Uma coisa é certa, ainda não aprendemos a enfrentar a dor da sua perda, mesmo tendo a consciência, algumas vezes, que é o melhor(?) para ambas as partes.

dc