segunda-feira, 7 de dezembro de 2020

Sombra do que fomos


Suspenso, sem espera, o acaso determinará quando inevitavelmente partirá. Há tanto tempo caído, ninguém irá reparar dos tempos idos onde a sua presença era bem-vinda num qualquer espaço com vida. Agora, fica-se, vazio, amarfanhado por dentro e por fora. Trapos o envolvem, trapos  são os restos da sua memória. Desgrenhado, com a pele escurecida pela intempérie, o cheiro marcando o seu lugar de passagem, diz do alheamento do passar do outro mundo paralelo, do qual já não se sente parte. Pisado, nuns casos por aqueles que lutam pela sobrevivência na luta dos dias, e noutros casos pelos que tem prazer e mesquinhez de sentirem o pisar da sola do sapato, a pobre existência dos outros. Continuará fazendo cama nos portais das casas, enjornalado, ou encartonado, afugentando o frio e entupindo passagens. Se nos campos, debaixo de algum telheiro, irá observando as águas tombando do céu sobre as terras, sabendo que o renascer possivelmente já não será o seu. A sociedade desnuda de humanidade, não chorará a sua partida. Quando definitivamente ausente, os conviventes passantes, que tapam o nariz ao vê-lo nos seus andrajos, ficarão pedindo ao céu que não regresse um outro com uma nova roupagem e outras dores que não conhecem. Alguns, poucos, de pituitária menos sensível, mas de sensibilidade apurada, ainda se preocuparão em amenizar um pouco dos seus dias, não em datas festivas, porque, humanos solidários,  sentem como suas, as lágrimas, ou o descaminho, daquela gente que algures se perdeu na caminhada e não mais encontrou rumo. As roupas velhas com que os vestem, ou a comida que lhes oferecem não resolve, nem limpa consciências, sinaliza sim que se importam, mesmo que de mãos atadas se sintam incapazes de maior impulso. Dão um sinal de que é preciso mudar as consciências. Que o momento é de aprendizagem e não de medos, tempos de avaliar o quanto somos capazes de mudar e de fazer melhores escolhas para a vida que queremos para nós e para os outros.

dc

 


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