Somos silhuetas

Tornamo-nos silhuetas, caminhando nesse contra-luz difícil, onde sem nos conhecerem, ou quererem saber, nos julgam pelo contorno que define a mancha, que nos recorta no horizonte onde circulamos. Somos, para alguma gente, somente manchas, figuras decorativas, seres abstractos num conjunto imenso que compõe as cidades. Somos a “carne para canhão”, “pau para toda a colher”, afinal aquela gente que lhes garante o bem estar. Depois, depois vem o Natal e todos passamos a ser “Gente” todo o mundo nos cumprimenta, dá esmolas, prendas, abraços, compreensão, carinho, tudo, pelo menos nos dias que antecedem às festas natalícias e nos seguintes, se tudo correr bem. São assim os poderosos, são assim os hipócritas, que neste mundinho onde muita gentinha habita, põem flores em cima da merda para esconder a mediocridade, e o cinismo com diariamente enviam gente para as guerras, para o desemprego, para a mendicidade, para os cemitérios por falta de assistência médica, sanitária, económica, tudo isso como danos colaterais da nossa existência.
Viva o Natal, que não é quando um homem quiser, mas sim quando, “quem tem a faca e o queijo” decide.
Nós gente, povo corrente, aproveitamos este momento do ano para “dar” aquilo que durante trezentos e sessenta e cinco dias vamos negando aos filhos, à esposa, ao marido, a este e aquele. Tirando as crianças, aos adultos normalmente optamos por dar as coisas que lhes fazem mais falta. E depois levamos com estatística, de que este ano consumimos mais que os outros anos, dizem os media repetidamente de ano para ano.

E assim vamos borboletando com a cabeça enfiada no meio dos ombros, fazemos a festa da família, perdoamos aos nossos inimigos, e vamos consumindo ajudando os párias a acumular lucros.
Azedo o discurso, não! A realidade é violenta, e nós, povo em geral, temos muito o hábito de tentar ser boa gente. Somente isso. Enquanto não lutarmos por ter tudo aquilo a que temos direito, sempre será assim.

dc

"Já não escreves para mim"

De repente, a noite trouxe o silêncio e ao acordar não teve voz.
Ficou frio por dentro, nem os lençóis grossos e felpudos o acalentavam. Mexeu-se devagar com medo de que não a sentisse, que não estivesse lá, que já tivesse partido. Era uma fuga da realidade, para o sonho, que não queria interromper.
Quando juntos, depois do amor não queria que se afastasse. Queria que ficasse com seu corpo colado a si, para repetidamente usufruir do beijo leve, ainda quente do amor recente. Adorava sentir a sua respiração sobre seu peito, no aconchego do ombro, até que o sono, pressentido na respiração regular, chegasse. Não raras vezes durante a noite, em que ela adormecia primeiro, afagava-lhe o cabelo, muito de leve, para a sentir, procurando manter-se ligado à sua presença. De manhã cedo, ao acordar, muitas vezes ficava quase sem se mexer, sentindo o cheiro e o calor do seu corpo subindo até às narinas e, deliciado, de olhos fechados e absorvendo todas aquelas sensações. Nessas alturas a vontade de lhe tocar era enorme, queria mais uma vez sentir a suavidade da sua pele, mas não o fazia com medo de lhe perturbar o sono, e aquele seu respirar regular de quem confia e se sente protegida. Colocava a mão suspensa, bem próxima,  quase tocando, como se fosse um raio laiser percorrendo-lhe os contornos, orientado pelo calor do seu corpo.
Foram eternos momentos, de um só gozo, de um sentir e um estar intenso, repetido e vivido em segredo temendo que se desfizesse na partilha. Por vezes, ela acordava,  e olhando-o com aquele seu mar, do nada dizia: ”Já não escreves para mim!”, mal ela sabia as inúmeras vezes, que ele com as sua mãos a desenhava, e que as palavras que lhe dedicava eram soletradas em silêncio no diário do seu pensamento. Nunca escrevera para outrem, ela fora a musa e a sugadora de todas as suas palavras, roubando-lhe a liberdade de as soltar. Ele próprio nunca pensaria, que um dia, tudo seria uma folha em branco difícil de preencher.

dc

Rotura

Tanto se anseia,

tanto se procura,

mas aquilo que se semeia

é só loucura.

Trava-se o avanço,

no medo do descanso,

da paixão exigente,

para trás fica o que a alma sente.

Flui o rio da tristeza
em lágrimas corridas
nas noites compridas
tudo é incerteza

Ali ao seu lado
sempre esteve
era o ser desejado
afinal não se manteve

Agora a rotura total
Começar do principio
com todo o sacrifício
até um novo final.

dc

Bom dia e um café

Bom dia, bom dia

Traga-me um café
Não preciso sentar-me
Bebo mesmo de pé

A brisa afasta as nuvens
Onde o sol se esconde
E deixe que ele brilhe
De onde em onde

Para o pássaro que voa
No céu semi-azul
A brisa está boa
Pode voar de norte a sul

E assim começo o dia
Com café bebido de pé
Alimentado de alegria
Vontade e boa fé

Agora vou andando
Com sorriso na boca
A todos estimando
Nesta vida louca.

dc

Agora, nada

Amor nascido
do nada
foste tu amada

Fruto sem árvore
Quatro pés sobra terra
Cabeça no vento

Húmida na madrugada
No beijo sôfrego
A pele arrepiada

Louco sentimento
Corrido nos dias
Vivendo o momento

Sem saber
Como tudo começou
De repente findou

Assumiu-se vazio
O corpo ficou frio
A mente em desnorte

Agora nada
O silêncio de morte
Fura a madrugada

No fim da estação
O túnel e a escuridão

dc