Vindo do pó

Acreditava que amar era como uma obra de arte, que acontece no meio de diversas experiências falhadas, entre esboços e ideias não concretizadas, na verdade, surgindo dum caldo de muitas vivências e sentimentos, dum cúmulo transformado em inspiração que sobressai em momento não previsto e se disponibiliza para o acontecimento. Do mesmo modo que haverá também quem pense, e acredite, que seja intuído pelo que dentro de nós acontece, quando pensado e imaginado vezes sem conta, sem percepção de que o fazemos, até que ele surja como se um click se desse. Seja qual for a versão, a sua descoberta, ou melhor, o seu acontecimento, traz consigo a capacidade, da tolerância para a repetição dos dias e dos hábitos, para o deixar-se ir livremente ao sabor desse sentimento e da vida de um e de outro, de um para o outro, sem tempo marcado. É um sentimento que não morre pela troca, pela ausência, pelo fim da vivência em comum, quando muito, se afasta da intensidade e muda de forma. Caso contrário teria sido um engano da sua percepção.

 

dc

 

 

 

COISAS DA VIDA

Olhei a cara enrugada e a sua pequenez, não pude deixar de lembrar-me, como somos insignificantes quando os anos nos tomam e somos envolvidos nas teias que a sociedade nos cria. Ficamos tolhidos, encolhidos, com receio de dizer, não, e fazermos, como sempre desejávamos, o nosso caminho seja ele qual for. Assoberbados pelas despesas a que não conseguimos dar resposta, devido às péssimas condições económicas, dependendo de uma reforma precária, obtida em idade avançada, tememos o pior. Não damos um passo, sem que sejam ponderadas todas as possibilidades e os diferentes ângulos de abordagem. E assim vai, correndo o tempo, sem pudermos abrir a porta a um amor, mesmo que tardio, que poderia tornar mais leve o fim do caminho. Quando a liberdade das obrigações diárias de dezenas de anos de trabalho se esfumam, em vez de nos atirarmos à descoberta de novos mundos e vivendo os momentos de ócio como bem nos apetece, os outros, sejam eles os filhos, os netos, ou amigos, nos vêm dizer que é importante contribuir ajudando, naquilo que afinal só lhes dá jeito a eles próprios e não a nós mesmos. E depois os governantes que sempre dizem preocupar-se com os idosos, aumentam o tempo de vida a trabalhar para quando sairmos para a reforma, estarmos de pés para a cova e o dinheiro amealhado ao longo dos anos fique na mão do estado.

dc

 

Cozinhava excessos

Contrariando o ditado popular que diz “há sempre um testo para uma panela”, sempre escolheu com critério adequado. Não cozinhava para qualquer alguém, o seu gosto gourmet exigia uma escolha criteriosa. Era tão exigente nisso como nos utensílios, nos produtos e a sua qualidade, nas medidas certas da receita, na confecção amorosa e cuidada. Enfeitava a preceito o local de degustação, de modo harmonioso e sedutor. As suas mãos mexiam-se com delicadeza, ou firmeza conforme as exigências e usava os dedos em gesto atrevido, para experimentar num toque subtil a doçura e a espessura da massa. Na boca fazia pausa com os alimentos para deles extrair todas as nuances e sabores, movimentando língua entre o palato e os dentes, deixando-se envolver no ambiente de aromas da degustação cuidada, enquanto saboreava o delicioso néctar das melhores colheitas entre um sorriso de aconchego e um piscar de olho. Apimentava quanto possível, deixava-se ir na envolvência do momento, e banqueteava-se nas delícias afrodisíacas da receita. Sem se interrogar se tudo saíra perfeito, a resposta emocional do outro, era suficiente. Sabia cozinhar os seus excessos, para fazer a catarse das incertezas e dar azo à oportunidade de viver momentos únicos.

dc