Todos os dias, as estórias entram-me pelos olhos pintadas de diferentes cores, para que as veja e delas fale. Cada uma com a sua especificidade, importância, ou motivação, cada uma mais marcante do que outra, todas despertando a minha curiosidade e inspiração. Em algumas me revelo, em outras me escondo. Nelas gosto de “ouvir” os gestos, colher as emoções e especular tentando encontrar as perguntas, sem me preocupar muito com respostas. Elas se me põe bem na frente sem que possa desviar o olhar, vão saltando para as palavras como pequenos pirilampos tremeluzindo desenhando prosas da sua revelação. Moro-me nas areias movediças das suas vidas, tento dizer de si, mesmo quando parecem vulgares, como se nelas eu também estivesse colado pelas experiências sentidas, como se eu próprio fosse a estória, deixando-me agarrar à massa que modela quem as vive, até que seja parte delas. Eu caminho quando caminham, choro quando choram, amo quando amam, elas são a pele da minha pele, elas desenrolam-se como um pergaminho com os segredos de toda uma vida.
As estórias com a sua emoção são a força motivadora, a que não resisto, levando-me mais longe. Trazem-me os arrepios, o frio ou calor ao corpo, dão-me o arreganho e vitalidade para as transformar, São elas que trazem até a mim o humano jeito das pessoas, São elas que me tiram do vazio trazendo-me capacidade de realizar para superar o correr dos dias. Em contradição com tudo isso, é no entanto alguma racionalidade que nelas se encontra que me trava para que não me destruam e me levem a alma já de si abalada na minha experiência humana.
cd
