Tudo se reduziu a folhas caídas

 

Piso-as, gosto do estalejar das folhas quando sobre elas ponho o peso do corpo, lembram-me os gemidos de quando rolávamos pelo chão. Quando se acumulam em tapetes macios, gosto de chafurdar com os pés arrastando-as com uma alegria especial, quase infantil, Como quando no jardim do museu, marcávamos com as nossas passadas o saibro do caminho e alongávamos os dedos ao apontar o que nos deslumbrava, quebrando silêncios e rindo de alegria.
Tudo se reduziu a folhas caídas, num Outono à muito adivinhado, as falas se foram, como nas folhas o verde forte se perdeu, juntamente com o seu viço, como as palavras se foram perdendo do sentido. Agora as folhas, já mortas, tem cores lindas adquirindo tonalidades amarelo torrado, vermelhos alaranjados, ocres puros, tal qual o papel envelhecido onde já não moram textos legíveis, quase diria a morte fica-lhes tão bem.

DC

DE LÁBIOS CERRADOS...

A garganta seca, lábios presos com grades para que se fechem às palavras. De forma inconsciente, os lábios se defendem contra as manifestações interiores de rebeldia, se protegem quando se entreabrem ligeiramente soltando sons guturais para que não se entenda, para que se perca a definição dos conteúdos. Dentro, a mente trabalha fortemente tentando destruir o que a impede de se expressar, o que a quer fechar ao exterior, É uma guerra, de punhos cerrados. Levam-se à boca ingredientes vários, mas eles não cedem continuam com semi-cerrados, temem a prisão, as palavras ditas não mais podem voltar atrás, como a pedra lançada pelo ar, ou o rio no seu correr. Tem sido sempre a luta dos homens entre o fechar a boca por conveniência, ou a verdade e os factos que devem ser relatados.
Houve um tempo que um punhado de homens e mulheres deste país, punham grades na boca, porque denunciar seria convocar prisões, ou até morte. Tinham de frear e pôr as grades da luta, da dignidade, de não trair, tinham de usar a palavra sussurrada entre dentes para no seio do povo alimentar a esperança e apoiar suas lutas. Nos tempos que agora correm, temos de arrancar novamente as grades e deixar que a palavra se solte, que a verdade volte a correr na estrada e a revolução das mentes se faça, para que se acabe com os corruptos, com o poder que nos esmaga, para liberdade da pátria novamente amordaçada.

DC

ELES FALAM

Sob a cortina escura que os protegem eles vivem intensamente, procuram escondidos na sombra, não perder suas qualidades, estão camuflados profundos, uma forma de fechar o acesso ao coração, mantendo a distância.
Até porque eles falam mesmo sem soltar palavras e é preciso preservar os segredos.
Não raro, são rios de alegria ou de tempestade e frio.
Mexem-se activos quando motivados, ou contraídos, quando dentro de si pela dor são transformados.
Hás vezes ficam parados como que gelados, como se um véu os cobrissem.
Dizem deles coisas incríveis, Variam de dimensão, cor, sublinhados por traços que mais lembram o diabo, outras por delicadas linhas, quase minimais. São terreno fértil de poetas, e de todos os outros artistas, e por isso se diz, que trazem a alma à superfície de cada um, na verdade pouco neles se pode esconder, os olhos são o espelho da alma, é isso que querem dizer.

DC

As MEMÓRIAS

Antes demais, peço desculpa se me atrevo a falar de memórias, mas se as tenho e são muitas, talvez me seja permitido o arrojo de opinar sobre o assunto.

Eu sinto que há memórias nos ajudam a preservar coisas boas. Memórias saudáveis, que nos lembram os momentos agradáveis, que nos fazem rejuvenescer e às quais infelizmente não damos a devida importância usufruindo da própria experiência, nem da vantagem da sua utilização na interacção com os outros, tornando-nos mais felizes. Na maioria dos casos, como um fado, sobrevalorizamos e agarramo-nos às memórias menos boas, delas fazendo um filme com um guião paupérrimo, que nos impede de dar um passo em frente no verdadeiro filme que deveria ser a nossa vida e sua realidade. Memórias essas que nos tolhem e nos prendem aos factos acontecidos, nos quais chafurdamos com um prazer mórbido, como se numa ferida aberta fosse bom colocar sal e vinagre. Usamos essas memórias como suporte, ou justificação de comportamentos e emoções. Quase tiramos prazer do envolvimento dos outros nas nossas dores, surgindo perante eles com caretas de mau humor, olhos tristes, orelhas caídas, chorando o azar que nos tocou, a paixão que nos falhou, a incompreensão para o que nos aconteceu. Portamo-nos como seres “choninhas”, sem inteligência, como peças avariadas, Apresentamo-nos como únicos, como se aos outros, aquilo que sofremos e vivemos, nunca lhes tivesse acontecido, para justificar o quanto é difícil ultrapassar a dor, Com essa atitude fechamo-nos às experiências e memórias dos outros, e assim à possibilidade de encontrar mais facilmente caminhos e soluções. Na realidade muitas vezes apercebemo-nos quando confrontados com situações inesperadas, que nos afastam temporariamente desse choradinho, concluímos que afinal, há já muito tempo que aquilo que servia como auto-comiseração, tinha perdido o sentido e a carga que lhe deu origem, Na prática estávamo-nos a impedir de sarar e avançar em frente, trazíamos “a morte” às cavalitas.

Todas as memórias que possuímos, são um contributo importante de experiência, aprendizagem e ilações necessárias, como relato de uma experiência/referência na abordagem do presente, ou na necessidade de construir futuro.

DC

O QUE DA MÚSICA POSSO DIZER...

Ouço a música e sinto o corpo inteiriçar-se, fico com pele arrepiada, aquieto-me e deixo o som correr.
A Música é a arte de compor e harmonizar os sons e os silêncios, é difícil encontrar um conceito que explique os seus significados, é algo abstracto, funciona para os seres humanos como se fosse uma linguagem intuitiva e íntima de vida. Ela entra-nos pelos ouvidos e por todos os poros, como se quisesse preencher todas os vazios adentrando. Fala-nos numa linguagem dos sentidos, como se estivesse na génese do sangue, na estrutura morfológica do nosso corpo, como um alimento necessário, para que a vida aconteça.
Há músicas que ouço e torno a ouvir, repetindo sucessivamente, como se estivesse a fazer uma transfusão de energias, temo que se pararem de tocar me deixem perdido no silêncio da sua ausência. Perco-me nelas, até que se fixem na memória e ocorram em mim ao ritmo das batidas do coração, só quando esse processo está concluído é que as deixo partir.
O meu mundo não poderia estar completo, se a música não existisse completando a sonoridade dos pássaros, o grito dos golfinhos, os ruídos do vento, a gargalhada sadia. Ela é um remédio de grande eficácia no combate ao isolamento, ao stress e ao cansaço é a companheira por excelência de muitas horas sem destino.

DC

Que mais há a dizer...

A escultura tem uma expressiva suavidade, quase de veludo, que apetece tocar, como se quem a esculpiu com o escopro a quisesse acariciar.
Moldou o mármore de forma tão perfeita, que transmite uma imagem de inocência, de pureza, de sedução e beleza da mulher.

Poderei dizer:

É a arte e o artista,
representando a mulher
no seu esplendor,
dando vida à pedra
numa linguagem de amor.

DC

Mordidas da Noite

Amanheci com as mordidas da noite, precisava de um dia de sol para me alegrar e afastar os pesadelos que me perseguiram, no entanto infelizmente, deparo com uma chuva torrencial e um céu cor de chumbo, que me trás novamente às mordidas da noite.
Se não fosse eu saber, que há outras noites bem melhores... Sim porque há noites que nem sequer as sentimos, correm mais depressa do que o nosso cansaço e quando acordamos se o sol não chegou, só ficamos frustrados pela rapidez com que o tempo passou. E outras ainda, em que as mordidas da noite são tão gostosas, que nos fazem esquecer o espaço e o tempo, porque partilhadas no aconchego do leito, não esperam o sol nascer, nem têm momento para acontecer... Se assim não fosse, então seria caso para desesperar dar urros para o ar, ou se calhar, nem ter vontade de acordar.
DC