O QUE DA MÚSICA POSSO DIZER...

Ouço a música e sinto o corpo inteiriçar-se, fico com pele arrepiada, aquieto-me e deixo o som correr.
A Música é a arte de compor e harmonizar os sons e os silêncios, é difícil encontrar um conceito que explique os seus significados, é algo abstracto, funciona para os seres humanos como se fosse uma linguagem intuitiva e íntima de vida. Ela entra-nos pelos ouvidos e por todos os poros, como se quisesse preencher todas os vazios adentrando. Fala-nos numa linguagem dos sentidos, como se estivesse na génese do sangue, na estrutura morfológica do nosso corpo, como um alimento necessário, para que a vida aconteça.
Há músicas que ouço e torno a ouvir, repetindo sucessivamente, como se estivesse a fazer uma transfusão de energias, temo que se pararem de tocar me deixem perdido no silêncio da sua ausência. Perco-me nelas, até que se fixem na memória e ocorram em mim ao ritmo das batidas do coração, só quando esse processo está concluído é que as deixo partir.
O meu mundo não poderia estar completo, se a música não existisse completando a sonoridade dos pássaros, o grito dos golfinhos, os ruídos do vento, a gargalhada sadia. Ela é um remédio de grande eficácia no combate ao isolamento, ao stress e ao cansaço é a companheira por excelência de muitas horas sem destino.

DC

Que mais há a dizer...

A escultura tem uma expressiva suavidade, quase de veludo, que apetece tocar, como se quem a esculpiu com o escopro a quisesse acariciar.
Moldou o mármore de forma tão perfeita, que transmite uma imagem de inocência, de pureza, de sedução e beleza da mulher.

Poderei dizer:

É a arte e o artista,
representando a mulher
no seu esplendor,
dando vida à pedra
numa linguagem de amor.

DC

Mordidas da Noite

Amanheci com as mordidas da noite, precisava de um dia de sol para me alegrar e afastar os pesadelos que me perseguiram, no entanto infelizmente, deparo com uma chuva torrencial e um céu cor de chumbo, que me trás novamente às mordidas da noite.
Se não fosse eu saber, que há outras noites bem melhores... Sim porque há noites que nem sequer as sentimos, correm mais depressa do que o nosso cansaço e quando acordamos se o sol não chegou, só ficamos frustrados pela rapidez com que o tempo passou. E outras ainda, em que as mordidas da noite são tão gostosas, que nos fazem esquecer o espaço e o tempo, porque partilhadas no aconchego do leito, não esperam o sol nascer, nem têm momento para acontecer... Se assim não fosse, então seria caso para desesperar dar urros para o ar, ou se calhar, nem ter vontade de acordar.
DC

 

NÃO SEI SE A MENSAGEM CHEGOU..

....., mas que o empenho foi bastante ninguém tenha dúvidas. Nem sei o que será esse melhor, nem em relação a quê. No entanto acho engraçado quem assim se expressa, com a desvergonha de revelar o seu amor e não teme seja reconhecido, mas com timidez de o fazer olhos nos olhos.

Na era das novas tecnologias e com a existência das redes sociais, alguém achou, que nada poderia ir mais longe, do que este modo público de expressar o seu amor e fez questão de que todos saibam que deixou a sua marca. Esses "alguéns" que assim se manifestam, por vezes atrevem-se a assinar, para que não restem dúvidas.

DC

A existência dos silêncios.

Deixou que ficasse no silencio, onde a solidão esmaga, arrastando os pensamentos, agarrados a eles trás à superfície a avaliação e a ponderação de tudo o que origina esse silêncio e a solidão.

Como não entender essa necessidade? No correr dos tempos difíceis, que por uma razão ou outra cada um de nós atravessa, talvez só essa forma de estar connosco próprios, permita pôr a nu, sem outros observadores, os nossos medos, os nossos problemas, afastar as nossas dúvidas e encontrar alguma espécie de solução para os enfrentarmos....
E quanto de egoísmo existe nesse silêncio e solidão? Quanta ausência de partilhar? Quanta necessidade de ficar na escuridão? Quantas vezes, porque as falas podem magoar, pela verdade dura que elas encerram e próprio medo de as escutar?
O silêncio são as falas salgadas, as palavras com arestas, uma conversa prolongada que se arrasta o mais longe possível. O medo faz parte da existência dos silêncios.

DC

UMA "IMAGEM" DE SÁBADO

Sentado observava-os. Naquela momento um misto de inveja e tristeza se apodera de si. O amor que se sente entre eles, ultrapassa os seus corpos cria uma espécie de áurea que os desenha no espaço. Sentia-se no brilho dos olhos, nos lábios trémulos, no trejeito do corpo, O ar está carregado de uma atmosfera especial que chega até ele por simples pormenores. Oh, como é bom ver tal acontecimento e acreditar na sua existência, porquê esta nostalgia e tristeza, que o assolava...
Tão doce a carícia dos seus olhos sobre o seu rosto harmonioso. Ela presa ao seu abraço, e a sua cabeça inclinada numa atitude de atenção e ternura. Como que se o amor tivesse sido delineado existir neles como exemplo. Surge o beijo. O prazer quase êxtase do beijo, das bocas que se tocam, um beijo tão leve, e se pressente profundo, adivinha-se o acelerar do ritmo do coração, como se fios invisíveis o ligassem aos seus lábios. Um momento em que se não pensa, age-se. Os seus lábios sobre os dela, como se fosse o caminho para uma osmose perfeita. Não era um beijo sôfrego, esfregado, de línguas cruzadas, mas só um beijo, aquele beijo para além do universo, que fica a sós, que trás nós ao estômago e faz fechar os olhos, como se o beijo fosse uma leitura de Braille dos sentimentos de cada um. Não era necessário colocar balões com legendas sobre as suas cabeças, ou com o desenho, a seta do velho cupido atravessando seus corações. A leitura é fácil, o amor acontece.
O Inverno impôs-se sobre o Outono, mas entre eles só existia uma Primavera, aproximando-os do calor do Verão.

Há sábados assim em que algo inesperado acontece e nos deixa enlevados, mesmo quando os sentimentos vivem nos outros.

DC

ESCREVER À MÃO

Tem-me faltado escrever ao correr da pena sobre o papel, sentir aquele roçar/deslizar permanente do “riscador” que aumenta ou diminui conforma a intensidade do discurso, reflectindo a pressa de nada perder do que atravessa a mente.

A escrita manual é feita do entrelaçar de caracteres, tal como as nossa ideias no seu fluir. O papel é acariciado pela ponta do riscador*, que faz surgir os caracteres num ritmo continuo só intervalado pela indecisão. Os riscadores tem cheiro, e as espessuras das linhas que desenham variam de acordo com a pressão ou a qualidade do material de que são feitos, enriquecendo o carácteres de expressividade.

No café, no comboio, à secretária, vendo tv, ou na espera em um qualquer lugar, surgem ideias e escritos curtos que são de enorme importância, para o desenvolvimento de futuros actos criativos da escrita. Surgem como pequenas notas, misturadas com desenhos, que serão embrião de textos de maior dimensão, ou somente um registo de ideias.

Escrever à mão, quando os textos são extensos, implica motivo, ambiente, prazer de escrever.
Houve um tempo, que só escrevia, com canetas de tinta permanente, outros períodos com esferográficas, e em determinada altura, nem uma coisa nem outra, usava simplesmente a lapiseira, escrevendo com grafite, pedindo desculpa por isso. Quando se escreve à mão até a correcção é um acto de prazer, ao riscar com força, na folha do papel quando queremos emendar.

Quando escrevo numa máquina de escrever, ou no teclado de um computador, as teclas são individuais, não existe um continuo quando se “tecla”, existem uns dedos que se levantam e descem com rapidez, as teclas falam com o seu ruído, por isso se diz matraqueando as teclas, num cantarolar repetitivo, que para alguns interfere quebrando o raciocínio e o silêncio. Teclar é um meio frio de comunicação.

Por tudo isto, periodicamente tenho de escrever à mão, mesmo que depois tenha de passar para o computador, escrevendo com as tais teclas, mas nessa altura já passou o problema da criação e portanto torna-se acto mecânico.

Escrever à mão, em si, é um acto lúdico que dá imenso gozo. As tecnologias são importantes, mas não devem predominar sobre os prazeres da vida, penso eu.

DC


*Riscador: É um instrumento pena, lápis, caneta, esferográfica, pincel, buril, etc. que tem características próprias, de apor em cima de uma superfície especifica, formas expressivas sejam elas letras, desenhos, pinturas, ou gravuras.