Produzir... Apreciar...

Há os que

produzem
imagens
todas elas belas,
todas falando
sem palavras.

Há os que
vendo
e apreciando
sua beleza
estética
vão viajando.

Há os que,
patetas,
passam ao lado
nem produzindo
nem viajando
só ignorando.

Há os que
da arte se vão
governando,
nada fazendo
nem apreciando,
só lucrando.

ou seja...

Há os que
produzem
e os que apreciam
vão viajando
e há uns outros,
esses “venha o diabo
e escolha.”

dc

E restem os cansaços

Hoje, voz no meu peito,
Silêncio no que me rodeia,
Pranto de guitarra
Apelando nesse teu jeito

O encanto veio no teu olhar,
No mexer dos lábios,
Nas mãos se agitando,
Das palavras em silêncio
Em mim gritando

O teu respirar chegou suave
De encontro ao meu corpo
Trazendo teu perfume,
Fez-me preso, absorto
Temendo que acabe

O nosso abraço foi longo,
Apertado, quase indecente,
E nos lábios que se cruzam,
O  calor e vontade ardente
Que os corpos se concluam

Depois...

Sussurros se desfazem
Em ouvidos devassados,

Mãos e dedos à descoberta
Até que a estória se torne concreta
E restem os cansaços.     
dc

PIRUETAS

Andas nas margens
fazendo as tuas viagens.
Temes as águas profundas
onde não sentes o pé.
Temes que a força da correnteza
faça com que percas a fé,
da beleza que te desenha,
ou dum pensamento
que te detenha.
No horror da incerteza,

vives acorrentada
na expectativa,
procurando no devir
a resolução do sentir;
como se os afectos
fossem tão concretos,
e possíveis de decidir,
pela simplicidade do tempo
no matemático somar dos dias.
Vais fazendo caretas
às decisões,
e às emoções;
piruetas,
adiando a morte inevitável,
que no dobrar da esquina,
surge vestida de negro
no aspecto saudável,
de um coveiro
em fim de semana.

dc

Escrevi...

Escrevi nas tuas pernas o romance de uma vida, mais do que as tocar para percorrer com os dedos, usei o marcador que te ia provocando coceira divertida, e não a excitação que as palavras no seu conteúdo possuíam. Era a necessidade de deixar memória escrita do nós, para além daquilo que fisicamente sentíamos.

Cada palavra foi escolhida na partilha de desejos, sentimentos, emoções e vontades. Cada vírgula um toque subtil, cada acento um reforço do gozo, cada parágrafo, uma pausa para que romance físico se desenvolvesse. Momento a momento fomos preenchendo o espaço disponível, tatuando as tuas pernas com as letras, as palavras, as frases construídas e tudo saboreado com aquilo que lhe deu origem...o que fazer para que não se torne efémero o que se passou? A escrita pode esbater-se, ou pagar-se, pela passagem da água e do tempo e tudo ficará como resquício de memória... mas o que vivemos ...espero que reste eternamente.

dc

se o fizeram...

.... a mão estava ali, avançava na direcção da sua boca, tocou nos seus lábios, como se cego fosse querendo conhecer o caminho para dentro dela…o seu corpo tremia de emoção e ansiedade… o mundo era pequeno demais para o que sentia, seus lábios, por certo, queimariam a ponta dos seus dedos, seria melhor que ele a afogasse com os seus lábios e a possuisse definitivamente, arrefecendo as vontades, saciando o corpo, No seu coração e na sua mente o seu amor já era dele.
> ele tocava-lhe os lábios, e sentia-se dominado pela força que dentro dela lhe chegava, ela já era dona do do seu corpo, seu pensamento, seu coração, só isso fazia sentido, naquele calor que parecia queimar-lhe a pele da ponta dos dedos, sentia-se possuído pelo voo irrepetível da paixão que se desfaz em amor que adentrava no seu ser, O prazer de permanecer, definitivamente a seu lado, naquele abraço que não se desfaz, na morna serenidade, da realização dos afectos.
> domingo à tarde, por vezes, para alguns a vida acontece, que eles mereciam mereciam…se o fizeram...  

dc

d'Vermelho

Na suavidade da pele
A cor de que se despe

No gesto atrevido
O insinuar do avanço

No deslizar dos dedos
O impulso do fogo
Que consome a paixão

Será tudo um logro
Se os dedos tremerem

Ah..
Se os dedos tremerem
Sem despir o vermelho
Com que te seduzo
Para que te fiques na pele

Que se será de mim
Se contigo recuso
Ir até ao fim.

dc

SINTO...

Sinto a agonia da perda, num soluço que espreita,
Na voz que sussurra teu nome, e se lamenta
Dessa nossa bonança quase perfeita
Transformada em tempestade violenta.

Veio a tristeza ensombrar minha mente,
Com ela um aperto no meu peito,
Nos meus olhos um rio se acrescenta,
Nas faces do meu rosto faz seu leito.

Neste inverno que em mim se instala,
Perdem-se as palavras de sentido,
Se todo o passado, por dentro me abala,
Nada se reconstrói do que já foi vivido.

Enxugarei meu rosto com a brisa que vem do mar,
Aproveitarei o sol da primavera por certo,
Fazendo de meu corpo lugar de seu pousar,
Transformando o bisonho em algo belo e concreto.  

dc