Passeando na seara

A seara imensa, a perder de vista, dava um tom dourado sobre a terra, contrastando com o azul brilhante do céu. As mãos dela passeavam, livremente, sobre a superfície das espigas de centeio, provocando um restolhar que se misturava com o chilreio dos pássaros, como uma música psicadélica entrando nos seus ouvidos.
Bandos de pássaros sobrevoavam, ou mergulhavam, sobre o solo. Alguns, com as asas agitadas, mantinham-se no topo das plantas, enquanto debicavam o alimento. Qualquer ruído os fazia levantar voo, em grupos que pouco antes pareciam não existir. Ela continuava a sentir, nas pernas e nas mãos, as espigas do centeio marcando os seus movimentos. Sentia-se livre, longe de tudo, do passado e do futuro, só presente. Os olhos semicerrados, pela claridade, eram pequenas frestas no seu rosto. Na boca, o seu sorriso desenhava promessas e o cabelo quase loiro, esvoaçava ao mando da leve brisa que corria. Vestia a cor da paixão, em tecido de linho.
Ao longe ele a observava, deliciado, acompanhando aquele seu deslizar no dourado da seara. A sua mente atrevida, criava cenários: de mão dada correndo pelo meio da seara como crianças, ou jogando às escondidas, fugindo um do outro entre gargalhadas e braços envolvendo-se, ou até, ambos deitados olhando o céu, riscando no ar, de forma abstracta, figuras que íam substituindo palavras de amor, beijos e carícias. Ela virou a cabeça para o lado onde ele se encontrava, assustou-se, quase corou julgando-se descoberto, mas como poderia ela saber, se ele estava meio escondido na sombra da árvore? Seriam os seus pensamentos, voando na brisa, por ela escutados?  Ela era uma noiva, namorando a natureza, uma ilusão que o cérebro traiçoeiro lhe trazia. Tudo estava na sua imaginação, continuava só, na eira da quinta, com o cheiro da palha seca. Alguém que o olhasse, reparava no olhar indefinido, a expressão marcada no seu rosto. Continuava preso ao sonho, de um dia de verão, lá longe. Afinal a memória, lembra-nos, não o que foi, mas o que teríamos gostado que tivesse sido. Há quem chame a isso, vida.
O sol começava a cuidar repousar, o dia quente e seco, começava a ser percorrido por uma aragem fresca. Estava na hora de regressar ao casarão enorme, vazio de gente, onde os móveis antigos e as paredes, preenchidas de pinturas e fotografias, não deixavam de ser tristes com a sua resposta silenciosa à minha tristeza. Ela já não morava ali.

dc

Enquanto durou, foi para sempre

Viu-se isolada, suspensa aos olhos de todos. Não se envaidecia, ou tinha desgosto, pela cor da pele, isso era o menos importante. O seu corpo era como um cálice, que sugeria beber beleza, quando perante nós. Ela sentia-se uma força da natureza, pela exuberância como desafiava todos os obstáculos, resistindo ao abandono, ao desprezo, tantas vezes revelado em alguns dos rostos, que com ela cruzavam. O nascimento humilde, não a impediram de aprender com decorrer do tempo, mesmo sabendo-se efémera. Ela sabia-se um marco temporário, na alegria de muitos outros, nada seria suficiente para a travar, nessa capacidade de se dar aos que com ela conviviam. Foi isso que o fez perder o tino, apaixonar-se loucamente, e permitir o sustentar de um amor calmo, que só terminou com a sua morte precoce. Nunca houve arrependimento, nem se mediu a eternidade do que existia. Enquanto durou, foi para sempre. Nada podia ser mais intenso e belo, nada poderia ser diferente, dois se amando de igual modo. Independentemente da tristeza, da sua ausência, um sentimento de paz e amor ficara-lhe nas veias, dando-lhe a capacidade de sobreviver e ajudar outros a acreditar, que a vida sempre nos surpreende e não existem limites de tempo, ou espaço, para que isso aconteça. 

Labirinto e silêncio

No silêncio que abraçamos, criamos os nossos próprios labirintos, com sabedoria poderíamos dizer, ancestral, confiantes de que, sendo seus criadores, seremos capazes de os atravessar, com mais, ou menos facilidade. No entanto, mal nos precatamos, criamos um monstro dentro de nós próprios. Estamos presos no centro, sem nos apercebermos como lá chegamos, e como sair. Pior de tudo é que temos consciência, de partida, que a mente nos atraiçoa e nos prega partidas, e como tal as pistas que aceitamos partilhar e construir, na vã esperança de que se de ultrapassam, será só uma questão de tempo, deixam de depender de nós e ganham vida própria. Mais difícil quando não fazemos o percurso a sós e esquecemos, na euforia das emoções, que o labirinto fora construído num roseiral, onde o cheiro, a beleza e a cor, nos inebriam e escondem os espinhos. Assim, a chegada ao outro lado, à saída alegre e feliz, depende muito da capacidade de se confiarem. Da tentativa de acerto e erro, de ultrapassar os pequenos rasgões na pele, com os cuidados intensivos de quem prefere a permanência das emoções pelo tempo fora do que ao inebriante e efémero momento da paixão do começo.

dc

Olhando as flores

Ali estava ela, na borda do lago, altiva, brilhante na sua forma e cor, aprisionando a atenção dos olhares de quem passava. Afastada de todas as outras, como querendo marcar a diferença, com as demais. Aqueles que por ali circulavam, fitavam-na embevecidos e seduzidos, mesmo sem saber-lhe o nome, ou, explicar a sua admiração. Ela existe à superfície da terra, com a sua beleza, para nos alegrar, trazer brilho aos olhos, sustentar sonhos e prazer na forma dum sorriso. Ninguém se atreveria a separá-la daquele lugar, ela fazia parte de um todo, maior que a nossa individualidade, ninguém teria o desprazer de tomar para si próprio e subtrai-la aos olhos dos outros. 

Há seres que nascem com uma missão, desviá-los para outros caminhos seria insano. Não nasceram para pairar em ambiente estranho, ou acomodarem-se a uma rotina de amantes. Possivelmente quem dela se enamorasse a chamaria, de Minha Flor. Foi esta a leitura que surgiu no meu pensamento, quando deliciado, a observava sentada no banco de madeira do jardim. Ela ia comendo o seu gelado, acompanhada pelo piar dos pombos e o grito das gaivotas que, longe do mar, procuravam outros horizontes.

Quando se levantou, toda ela se tornou visível, um rosto traçado na subtileza das nuvens, os olhos de um azul transparente e uma boca colorida pela doçura de uma cereja. O cabelo de madeixas, com o loiro claro sobressaindo, ficava-lhe bem. Sacudiu algo imaginário da saia, compôs a blusa caveada de cor branca, que deixava adivinhar os seios livres de espartilho. Nela a elegância sentia-se. Foi-se afastando deixando no ar o seu perfume, enquanto no seu caminhar, leve, como sobre papel de arroz, desenhava no ar volutas. Os que a observavam, ficaram-se, imóveis na paisagem, presos num intervalo do tempo.

dc

Um corpo ao vento

Ele tinha ido definitivamente da sua vida, agora restava-lhe a socialização com os outros, era o único sentido ainda intacto. Nesse acto de socializar, mesmo sem encontrar rumo, disfarçava a sua mágoa, as suas incertezas, Num contínuo palrar, sem dar tempo de escuta aos outros, que sabia, por experiência, gostam de opinar, com seus palpites chamados de racionais, todos tão sabedores de coisa nenhuma, sobre a linguagem dos afectos. Afectos, que nos tornam humanos, e que, por vezes, pouco têm de racionalidade.
Encontrar o norte, sem bússola, era tarefa difícil nesse seu divagar. Falar e escrever era um desabafo sem eco, ou resposta. Fez do trabalho profissional um escape, alienando-se de direitos, ficando só com os deveres. Agarrou-se ao silêncio, tornou vazio o diálogo dos dias. Viajou sem destino, aprendendo paisagens. Prendeu-se nas palavras que os outros escreviam, apreciou imagens que outros produziam, visitou livrarias e museus, passeou nos jardins, olhou de pensamento livre tudo aquilo que a rodeava, sem ajuizar, deixando-se levar pelo vento. Tarde ou cedo, acreditava, tudo aquilo que agora fazia era um aproveitar do tempo, um acumular de saberes e vivências, quem sabe uma porta para o futuro com uma razão para sorrir.

dc