Na Casa Amarela estava contido o sonho, o projecto. Simples na arquitectura, na dimensão intimista, nela a esperança de que voariam, Mesmo não sendo verde, seria um atravessar da ponte para outros destinos. Valeria a pena carregar a mochila e trazer os tarecos, para a encher de gente de risos e gargalhadas, Seria a proximidade desejada, o retorno à origem.
A Casa Amarela foi ocupada, antes que o vento da novidade chegasse. Não se sabe por quem, mas de certeza alguém, que sem saber lhes roubou as gargalhadas e o projecto, ficando com o verde do jardim, com mais esperança que o amarelo das paredes da casa que os iluminou.
Hoje pensam, se seria a Casa Amarela suficiente, para que o projecto se realizasse.
Não seria de certeza uma casa amarela que se perdera, que os impediria atravessar as pontes e chegarem ao porto seguro, em que se diziam recolher. Ter um gato, um lugar para dormir, um sol ao acordar e um mundo de coisas a descobrir, não depende de uma casa amarela, por muito que nos dê calor, Sempre poderiam pintar com o amarelo do seu contentamento, se o desejássem, uma outra casa qualquer, Ou comprar uma tenda amarela de cinco quartos...talvez até uma simples barraca pintada à cor, qualquer solução seria suficiente, para que o gato ronronasse, a criança brincasse e a lua nela entrasse iluminando de amarelo as quentes noites. Isto é, "se eles quisessem" nem o peso das mochilas, nem dos tarecos, atrasariam o atravessar das pontes, nem o amarelo seria cor suficiente que os impedisse de realizarem o seu projecto.
Não conseguir uma Casa Amarela, pode ser um aviso à navegação sem bússola, a descoberta de uma outra realidade, a necessidade de encontrar mais tempo, mais cores, e descobrir-nos a nós próprios. Uma vida não se decide por um objecto e sua cor.
Esse beijo sinfonia Que nossos corpos enlouquecia, Beijo que se prolongava Contrariando o tempo Que escasseava. Nos beijávamos A toda a hora, Como amávamos. Sem cansaço Nem demora No seio de um abraço. Entre o beijo de partida, e beijo da chegada, Tu beijavas eu beijava Beijos com calor, ou ternura. Beijo da nossa loucura Beijos de nosso amor.
Não os guardo como troféus, ou suporte de memória, nem como objectos perdidos, Quero querer, que o acaso os deixou, largados inadvertidamente. São objectos com o valor das emoções e de pertença, que fazem no seu existir, a tua existência. São objectos com vida, com cheiros, de diferentes texturas e cores, que contam diferentes histórias, como livros sem palavras, Histórias recriadas e todos os dias saboreadas conforme o momento e o tempo que agora decorre.
Quem passasse por mim, naquele momento se aperceberia que alguma coisa se passava, No meu rosto se veria um sorriso de ternura e nos olhos um brilho especial. Não era para menos. Eu próprio, acabara de ver algo, que me tinha perturbado e trazido à superfície uma série de emoções e interrogações.
Ele um homem a rondar os setenta anos, alto, magro, roupa desportiva, boa figura, um rosto afável, com uma “perinha” no queixo, óculos graduados semi-escuros, com uma testa prolongada pela calvíce, um autêntico Sean Connery, Ela parecendo ter idade semelhante, baixinha a rondar metro e sessenta, vestida de saia casaco cinza escuro, blusa branca, sapato meio tacão, enfim, sobriedade e cuidado no vestir, rosto bem marcado pela idade, mas ainda com traços de beleza, e acima de tudo. revelando uma ternura imensa no sorriso que sublinhava o mexer dos lábios. Ambos de cabelos brancos, Ela falando e maneando a cabeça, e ele ouvindo atento.
O que me fez ficar enternecido, foi aquele caminhar, um ao lado do outro, de mãos dadas, firmes, como penduradas uma na outra, para que nada as pudesse separar. Passava por aqueles dois um sentimento diferente do comum, Não havia o ranço da idade, nem a relação dum casal, já há muito perdido do que os unira, pelo contrário exalavam um perfume de eternidade. Já não era o amor físico que os unia era algo mais profundo. Um amor completo, O que me afectara positivamente, e me provocara uma inveja salutar, foi aperceber-me da beleza de tal sentimento, que sobrevivia muito para além da estética dos corpos.
Olhá-los, fez-me lembrar o que escreveu Walter Riso no seu livro, Saber Amar.
DC
“Não somente és o “meu amor”, o que é compreensível e até lógico porque te amo, mas és alguém mais fundamental, mais próximo, mais “phílico”: és a “minha companheira”. Companheira de quê? De intimidade, de vida, de sonhos."
“Não apenas te desejo, não apenas a tua companhia me alegra, mas nasce em mim o desejo de cuidar de ti, com sossego, sem obsessão, sem apego.”
- Philia" (em grego: "φιλíα" transliteração para o latim:"philia") retirado do tratado de Ética a Nicômaco de Aristóteles, o termo é traduzido geralmente como "amizade", e às vezes também como "amor". Embora de fato o uso deste termo é muito mais amplo do que o primeiro
Ouço a música, o acordeão desperta o tango na minha alma, trás o cheiro intimíssimo, com que te banhas para mim. A guitarra fala colocando seus versos na minha boca, que desenha hipérboles em teu corpo, onde, naufrago exausto, procuro porto seguro. Cada momento é um passo da dança que desenhamos para nós, e a música vai correndo, silenciando o mundo, deixando-nos a sós com o murmúrio de fundo dos nossos desejos.
Tento explicar para mim próprio, que sentimento é esse que nos deixa trémulos, a dizer as frases ingénuas e incoerentes, a viver as fantasia mais loucas, ser criança ansiosa, de querer estar perto, cada vez mais perto, como se quiséssemos que o mundo, fosse, só, um nós quase egoísta. Existem palavras várias tentando explicar, mas não existe uma única definição, a sua interpretação varia de pessoa para pessoa, de momentos, de vivências. É um sentimento como a saudade, usa-se e define-se mal, saudade essa, que até se confunde, com esse amor, também ele saudade imensa.
Sem falar das frases de poetas, pintores, ou gente comum, eu diria, O Amor É. Só isso, mas cometo os mesmos erros dos outros pela necessidade de demonstração do impossível. O amor está no olhar, no andar, no falar, no sorriso, no voar, na química, no cheiro, no tremer dos lábios, no correr da noite dos abraços, e umas tantas outras coisas, que se sobrepõem ao comum dos dias contados e vividos.
É difícil deixarmos partir quem mais gostamos, muito mais, quando o fazemos pelo que entendemos ser a razão certa, Pior, quando ainda temos as marcas, do nosso ontem, e sabemos que tem de ser, Na verdade, se não podemos usufruir do presente, o futuro se torna longínquo. Não é a liberdade que se procura, é sim o compromisso com nós próprios, é dar uma oportunidade à vida, não magoando quem parte, ou quem fica.
O amor, não morre ao primeiro suspiro de uma volta da vida, fica-nos enterrado na pele como tatuagem e arrecada-se num pedaço, bem dentro de nós, daí a necessidade duma paragem no tempo, sem a tortura da ausência.
Assim fico mais uma vez esgravatando nas palavras, com o pensamento voando horas sem conta, pelos dias e noites, sem saber acima de tudo, quanto de amar implica, deixar-te partir.
DC
"Pois de amor andamos todos precisados, em dose tal que nos alegre, nos
reumanize, nos corrija, nos dê paciência e esperança, força, capacidade
de entender, perdoar, ir para a frente. Amor que seja navio, casa, coisa
cintilante, que nos vacine contra o feio, o errado, o triste, o mau, o
absurdo e o mais que estamos vivendo ou presenciando."
