Fala-se nesta época de Festas Felizes, Feliz Natal, Feliz Ano Novo. Nunca me esqueço te ti... a amizade nestas alturas está presente... enfim imensas vacuidades que justificam o esquecimento durante trezentos e sessenta e quatro dias. Daí, depois dizermos... Natal é todos os dias... Natal é sempre que um homem quer... e uma outra quantidade de frases, por vezes, vazias e de aparente sentimento. Frases para "inglês ver".
Se calhar cometo o mesmo erro, se falar em PAZ, no entanto, como a procura de a ter é um desejo universal, talvez me perdoem.
Efectivamente peço PAZ para todos. A paz é um bem que nem sempre se consegue com a bonomia, mas com grande persistência, luta, confusão. Na realidade a Paz só se consegue lutando contra o conflito, contra a violência que nos é exercida.
Pedir PAZ, num momento em que todos nós nos sentimos violados na nossa integridade moral e social, na nossa honestidade, tornando-nos a alguns de nós incumpridores das obrigações por nós assumidas, em especial os de ordem económica, é um desejo difícil de cumprir.
Para que a Pátria, que é bandeira de todo um povo, não seja acusada de "caloteira", como dizem os nossos governantes, faz-se com que todos os filhos da Pátria sejam caloteiros uns com os outros, e não encontrem PAZ que os deixe dormir de consciência tranquila.
Quero que todos vós, os que são povo, amigos e familiares, encontrem a PAZ que tanto desejam, mas que o façam não pela cobardia da cedência, em relação ao mais forte, mas pela convicção de obter na força da justiça aquilo a que justamente têm direito.
NA vastidão imensa do céu, o caos das nuvens nos alertam para tempestade que se avizinha, nada estava previsto de igual modo todos nós fomos apanhados na corrente do Universo.
Quem somos nós, os falantes? Porque assumimos este corpo, esta pele, esta mente? Quem somos nós no seio de um Universo que nos sabemos inseridos? Mas qual Universo, porque lhe chamamos tal?
Que certezas temos de que somos mais do que alguém, ou menos de que um qualquer ninguém, que por sinal assim pensamos por desconhecer.
Olho a imensidão do mar e fico-me perdido sem saber o porquê de tal grandeza. Olho o céu e perco-me nas estrelas, aquelas luzinhas que me fazem lembrar casas de Aldeia perdidas nas serras, onde existe a consciência de haverem mais, mas não fazem parte do todo. Interrogo-me no absurdo, procurando saber porque somos falantes e não ladrantes, ou piadores como passáros voadores, ou até guelrreados peixes em mares diversos. Quem decidiu? Quem à luz da razão entendemos ter construído espécies. Que razão se deve a massa de que somos feitos, as razões do nosso sentimento, das nossas iras, dos nossos egoísmos? Dizem, somos humanos e eu pergunto-me que raça é essa de onde surgiu, se nem percebemos porque tudo se pariu.
Por momentos abstraio-me de mim próprio saio do meu corpo e olho-me envolvendo-me. Tento ver as figurinhas que desenho nos espaço sempre que me locomovo, tento ver-me próximo dos outros e qual a minha interacção com os vizinhos concomitantes. Pasmo de ignorância, não sei a razão de quem sou e ao que venho, nem porque neste mundo eu existo. Mundo? Qual mundo, se o conceito é meu, e de outros que assim lhe chamaram, dando-lhe abrangência maior do que as nossas mentes podem abarcar?
Não, não estou louco, eu penso-me ínfima bactéria no emplastro doentio da existência e daí questionar das razões de tanta violência se todos ignoramos de onde nascemos, onde estamos e porque partimos para um qualquer lugar.
Riam-se do absurdo destas congeminações, é melhor, talvez se caíssem no mesmo erro do que eu, possivelmente seriam internados num qualquer hospital psiquiátrico, acusados de esquizofrenia súbita.
A noite trás os medos A noite revela a nossa vida mais escura No meio dos sonhos e seus segredos Escondidos na lonjura Na noite tememos, se difícil é o acordar Que no dia-à-dia que percorremos Se perca o que queremos acreditar Com tanto pesadelo que vivemos
Ao deitar, o dia e o seu labor pesam Porque nem sempre de feição Não chegam as preces que se rezam Tem de seguir o coração
Adormecer sem mau madrugar Está na génese da vida O que temos é de acreditar Na oportunidade de ser vivida
Vivo num país em que me recuso a aceitar quem manda por abuso Sinto-me um pária da vida Desde que perdi o fio à meada De uma pátria que morre na madrugada
Vivo a dor de muitos nesta pátria assolada Por gente vagabunda que a diz governada Com a austeridade da Troika que o povo anda a pagar Dizem eles terem vindo só para ajudar o que não é de fiar Pois gente que sempre “enricou” com grande facilidade Passa a vida discursar falando em liberdade
Um fim tem de ser dado a tanto desaforo Dos ladrões que à pátria roubam sem qualquer decoro Tudo o que nela se construiu foi trabalho das suas gentes Não a podemos deixar agora à mão de incompetentes
Gente a quem liberdade e democracia Há mais de trinta anos pelo povo lhes foi dada Sem nunca deles receber nada Ao povo foi prometido o paraíso Um futuro, uma vida melhor Mas o que recebeu foi sempre do pior Não somos povo nem pátria Somos escravos sem opinião Trabalhando, ganhando pouco, para ter algum pão
Oh! Meu Povo não te deixes enganar Tens de perder o medo e sair à rua para lutar
Hoje diria como outrora o revolucionário Pátria ou Morte venceremos?
Todos os dias nascem crianças, que não são “Jesus” Todos os dias morrem crianças mal enxergam a luz Todos os dias morrem Homens bons, que não são santos Todos os dias no mundo, o povo tem seus prantos Todos os dias perdemos parte da vida para bem de uns quantos Todos os dias, muitos de nós enfrentamos o Poder sorrindo Todos os dias escondemos a revolta que estamos sentindo Todos os dias acordamos a pensar no bem e no mal Todos os dias gostaríamos de ter o amor de um dia de Natal
Tenho uma espécie de obsessão por canetas, esferográficas, lapiseiras e outros riscadores. tenho uma colecção de razoável qualidade. Todos estes bolígrafos, me estimulam de diferentes maneiras nas funções técnico práticas, ou na motivação criativa. Em tempos idos, quando concluía um trabalho profissional como “free lancer”, era meu hábito, compensar o meu esforço de realização, criando novo estímulo, comprando uma nova esferográfica ou lapiseira. A minha receptividade à sua estética e funcionalidade ditavam a duração das suas múltiplas performances e o desejo de realizar novos projectos. Ainda hoje o acto de escolher uma caneta, esferográfica, ou lápis funciona como uma espécie de sedução, experimentando várias, até encontrar afinidade do bolígrafo com o tema da escrita, ou o desenho que pretendo executar.
A opção caneta de “tinta permanente”, era quase sempre para escrever. Ela permitia-me a velocidade do raciocínio e da escrita. por vezes, também para desenhar nas mesas de café com outra expressividade, aguarelando os desenhos com um pouco de água ou café. A esferográfica, com a carga de esfera fina, era o bolígrafo por excelência para tomar notas em reuniões, ou fazer listas de compras, me permitia-me usar letra pequena e rapidez. Houve um largo período, que me dei de amores por um bolígrafo multifunções da Rotring, com diferentes espessuras de lápis, e com uma variante, esferográfica. Gostava tanto dela, que usava uma das suas funções de lápis, para escrever cartas, obrigando-me, a pedir desculpa às pessoas a quem as dirigia por assim fazer.
Os computadores apareceram e foram-nos afastando desse prazer. Talvez para alguns de nós os “mais antigos”, não todos, antes de executarmos na “máquina”, esboçamos as ideias usando um qualquer bolígrafo.
Sentir a textura, os efeitos do riscar sobre o suporte, a liberdade da mão circulando em diferentes velocidades e os efeitos inesperados que por vezes acontecem. são sensações únicas que alimentam o acto de criativo. Usar o lápis deitado ou na vertical. trabalhar com o bico da caneta ao contrário para obter linhas mais finas, usar a esferográfica para fazer sombreados, tudo isso provoca um gozo enorme, e uma das razões, porque gosto, por vezes, de comer em restaurantes com toalhas de papel sobre as mesas.
Parece um disparate, mas na verdade de vez em quando vou fazer uma “visita” aos meus bolígrafos. Pego num e noutro e escolho um ou dois, para durante uns dias escrever desenhar ou tirar notas com eles, quase como se levasse o cachorro à rua. A isto eu chamo passear as canetas. Tiro-as do ranço estático da gaveta para me deliciar com o seu toque e prazer de rabiscar.
Desenho rendilhados em teus pés com a ternura dos meus sonhos, com a certeza do quanto amo a tua natureza, mulher.
Em cada flor, em cada encadeado do desenho que se forma, está um pedaço de meu, para ti, para que te sintas rainha no seio da existência dos homens. DC
