Uma outra Maria

Maria, vive assim todos os dias, se deita e levanta, com a mesma a certeza da noite e do dia. Tem um trabalho diário intenso, responsável, comum é o horário por turnos, que quase fica com tonturas no momento inicial da adaptação a cada turno que varia. Vive o casamento, pela rotina dos dias e com os desencontros que o horário de trabalho traz, contribuindo para o esgotamento do amor que os uniu. Raro existe outro espaço em que o tempo permite a distracção. Não pensa muito em futuro, o presente já é tão confuso de resolver.
Tudo seria mais fácil se tivesse agora um alguém, que fosse o seu verdadeiro amor, com quem partilhasse, uma espécie de braço suplementar da sua vida. Quando assim acontece, tudo é mais fácil, para suportar as noites e dias incertos e encontrar horas, minutos, ou segundos, para o sorriso espontâneo que surge, para o prazer de estar, ser e existir. Nesses momentos gratificantes, onde os abraços do companheiro, dão conforto, são o carinho e atenção, necessários a uma harmonia, na vivência. Sentir nos seus braços, o acolhimento, o beijo apetecido, a carícia certa. Aquele beijo que sem demora, dura o tempo que se quiser, e deixa surgir mais amor, na manhã que desponta, na tarde que se amorna, ou noite de luar que chega. Esse amor que é o intervalo necessário para que a vida valha a pena ser vivida. Maria é um ser partido, filhos crescidos, e um casamento sem norte, talvez por ter morrido, na rotina de uma vida tirada à sorte.

dc

Nem sempre dá certo

Chegou com a mesma leveza de voo com que partiu sem surpresa. 

Ele batera já demasiadas portas, no entender do amor. Ela distraindo-se para apagar dentro de si um amor perdido.

Ele escutando, partilhando sem pressa de seduzir, quem ainda mal conhece. Ela querendo a posse e o domínio, para que tudo aconteça na medida dos seus desejos, naquele seu hábito de quem gosta de mandar, inerente a si própria.

Ambos se estabelecem na distância em objectivos diferenciados. Ambos partem por caminhos “nunca antes navegados”, evitando que o evoluir se descontrole e possam sair magoados.

Uma estória afinal que nem sequer começou, se para um, era fácil parar e tudo ficava como ficou, para o outro, com o amor do passado que nunca abdicou, para o longe se voltou.

Toda a estória tem um enredo, nele, alguns segredos por desvendar. Afinal ficaram sem perceber, ou dar a conhecer, onde cada um queria chegar.

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FLY

O voo perfeito entre o lazer de um e outro, na ternura da convivência, na modorra do sol de inverno, no deleite da partilha, num olhar que pede a carícia, que não se faz rogada e a torna criança mimada. Um retrato a dois em meditação, entre a agitação dos que circundam na rapidez dos afazeres e a calmaria que se instala, sem um latido, ou voz menos clara, para além da luz que não cria sombras bem definidas, mas define quem são. Deram-lhe um nome, que evoca voos infinitos, de perfeito entendimento e dedicação mútua.

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Amor numa folha em branco

Quando acordo o maior frio que sinto, é quando estendo mão para o travesseiro, ao meu lado e tu não estás. Passados tantos anos, ainda tenho o hábito de te procurar para dar o primeiro beijo do dia. Sinto o tecido debaixo dos dedos e não a pele do teu rosto, que sempre tacteava ainda no lusco-fusco do amanhecer. Partiste primeiro do que eu, não para o tal lugar eterno e desconhecido, onde o amor é uma folha em branco, onde não te lembras quem és, muito menos da memória de mim.
Todos os dias me levanto procurando encontrar uma forma de contar a nossa história, para a repetir até à exaustão, enquanto prendo as tuas mãos nas minhas, ou te acaricio com o meu olhar, sem perder a esperança de renasceres. Todos os dias regresso, com a mesma dor que não trás milagre.

dc

Na boca da estória

A tua boca foi o princípio da minha paixão e o amor que nasceu. Foi nos seus deliciosos lábios sedosos, molhados e quentes, o lugar onde o meu coração te sentiu primeiro, derretendo o gelo dentro de mim. Da tua boca recebi a força e energia, que mantém ainda hoje a chama acesa, dela fixei o sabor de frutos silvestres que desvendou a tua natureza, humana sensível, que alimentou este meu gostar, que se eternizou. Se os olhos falam, a tua boca foi uma conversa demorada de prazeres infindos e descobertas. Hoje, já não existe mais gelo dentro de mim, mas a calma que acontece às pessoas, que pelo menos uma vez na vida, foram tocadas por esse prazer de conhecer o que é o amor. Há quem relativize o beijo, com relação aos prazeres da carne, aos valores psicológicos, talvez porque não entendam que o sabor do primeiro beijo, fala mais de nós, de que uma história em livros de muitas páginas, ou das que se contam entre lençóis.

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As cenouras

Desde que nascemos, dão-nos a cenoura da esperança. A mãe engana-nos com a chupeta, para que se cumpram os horários entre refeições, ou aproveita, para calar o choro com que nos manifestamos contra o engano. Crescemos com a promessa de que evoluiremos no padrão e qualidade de vida, se conquistarmos “coisas”, se nos esforçarmos por atingir objectivos, que nem sabemos a razão da sua existência. Assim fazemos o ensino básico, o secundário, o superior, o mestrado, o doutoramento e por aí fora, já na esperança de que quando findar nos abrirá as portas para um emprego, onde iremos subir escadas sem fim, e talvez, se nos deixarem, atingiremos o topo de carreira, na idade da reforma. Colado a isto tudo, vêm os filósofos da vida, falarem-nos karma, na auto-estima, no esoterismo, na inteligência emocional, etc. etc. tentando travar a revolta, de acabarmos de cabelos brancos, a urinar pelas pernas abaixo, a dormir de pijama caduco, olhando o espelho com olhos cansados, de um percurso de não nos lembramos bem afinal qual era o objectivo. Ou seja, procuramos mais conhecimento, crescimento, qualidade de vida, amar, estar com a natureza e morremos aos poucos nas etapas que durante o caminho nos vão engolindo, deixando-nos endurecer e sem viver, aquilo que certamente, sem nada dessas cenouras, teria decorrido, aos solavancos, talvez menos promissores, mas livres para sermos gente. São vários os especialistas que abordam este tema e lamentavelmente, a maioria de nós, só ao fim de muitos anos nos apercebemos da sua verdade. Afinal quem lucra com o desenhar destes caminhos que a sociedade envolvente faz questão de nos apresentar?

dc

A estória segue dentro de momentos

Na pausa, olho a janela onde a água da chuva escorre, imagino o frio e a humidade que se deve sentir lá fora. Sinto um arrepio de prazer e dou uma olhada ao quarto. No chão um montão de coisas, roupas, sapatos, carteira, chaves, um tabuleiro com chávenas. Penso para mim, não, não vou começar o dia antecipando a morte da noite. Deixarei que o resto do dia decorrer sem planos, como quem escreve ao correr da pena, assim farei com os minutos e as horas que virão. Tudo acontecerá como tiver de acontecer. Se agora estamos no bem-bom, no meio dos cobertores térmicos, desnecessários, tal é o calor dos nossos corpos, para que temer onde acabaremos o dia, como será a noite, ou se não é para durar? O melhor é viver as delícias do reencontro, fazer o aqui e agora. Não vale a pena sofrer de antecipação, pensando se surgirão as discussões do costume. Se rirmos livremente, deixarmos o corpo solto, entre prazer e interlúdios, até que o cansaço nos apele ao sono, talvez seja mais saudável. O fim da estória, só é escrito depois dos acontecimentos, caso contrário é um fim de um romance qualquer. Eu acho que as coisas entre nós, nunca se repetem, são sempre diferentes, mesmo que o fim possa ter contornos idênticos, existe até a hipótese dele não surgir. Livres daquela questão, de que temos que fazer o que está certo, ou o que esperam de nós, assim a nossa estória, segue dentro de momentos e pode durar num eterno reencontro.

dc