Di'vagar'

Escrevo-te que és agora somente saudade, para me aconchegar do amor de ti, que ainda mora em mim. Não é minha preocupação a fluidez da escrita, nem o seu rigor de pontuação ou o acerto das palavras. É antes uma performance, um acto de escrever obedecendo ao pensamento inconsciente, expresso no gesto da mão, que vagueia pela superfície do papel formando palavras. Palavras estas, não de esperança, ou de espera, antes hieróglifos desenhando sensibilidades, trazidas da memória para o hoje, entretendo os silêncios. A distância instalada no tempo e o seu lugar de acontecimento, há muito deveriam ter calado, bem fundo, esse sentimento de perda e ausência. Contrariando vontades, acontece uma flor, um brilho do sol, um simples felino cruzando no caminho, um corpo que se assemelha, ou até, uma paisagem vivida, a fazer questão de trazer tudo ao presente, como uma espécie de “déjá vu”. Escrevo-te, não te escrevendo, somente me devotando a fazer das memórias um acto de catarse, que se solta pela folha de papel, largando tinta, diminuindo o espaço branco, com formas grotescas que se querem letras e palavras, sem que cheguem a ser frases. É algo que nunca lerás, como muitos outros escritos perdidos, ou até, logo rasgados sem que a razão o explique. Importante era o seu significado como objecto, como um limpador de memória, que as vai reduzindo a um simples ponto na imensidão da matéria pensante.

 

dc

 

Dança em desenhos de amor

 

Movem-se nas areias movediças dos corpos, fogem chegando, enovelam-se, a superfície da pele é a referência de cada instante que se segue. Os limites do corpo, estão nas polpas dos dedos das mãos e dos seus pés. Chão, é o suporte que os agarra naquele seu deslizar de penas levadas pela brisa. Languescentes, os corpos obedecem às notas, a configuração vai fluindo, tudo em círculos quase perfeitos e movimentos voláteis. A sensualidade é dança em desenhos de amor, formato de apaixonados, movimentos em frases feitas de mãos, enquanto os corpos se movem como respiram. Sente-se uma tensão, entre fuga e chegada, tristeza e alegria, num crescente de emoções que seguem o seu ritmo, a entrega é total até surgir ofegante, o êxtase. O mundo reduz-se, volatiliza-se, só existe a segurança de quem abraça. A osmose é perfeita, cai o corpo sem tocar o chão, a bolha de ar etérea, é feita da energia dos braços que o envolvem. Assim vão, naquele ritmo de loucura, onde o amor à dança, faz acreditar que há algo mais além que vale a pena. A serenidade regressa e o sorriso aflora como um suspiro de prazer.

dc

Amar (n)a natureza

O outono, caminhava a passos largos ao nosso encontro, recebia-nos com a sua chuva de folhas, que caíam sobre a terra húmida, coberta de ervas e musgo. Aquela mesa de madeira, com os seus bancos corridos, sabiamente colocada no espaço, era um convite, para permanecer e observar toda aquela riqueza visual, aguardando a tua chegada. Tinha tudo o necessário para nos preenchermos, com a sua diversidade de aromas, formas, cores, momentos de luz e sombra, duma floresta inexplorada e os seus viventes. Era o local ideal para um piquenique amoroso, condimentado de natureza. Aguardava-te ansiosamente, para partilhar o prazer de, usufruir tudo, contigo nos meus braços; sentir por inteiro o teu corpo adoçando as formas, para se encaixar no meu, os teus cabelos roçando-me os lábios e trazendo o teu perfume, perturbando-me o discernimento dos sentidos. Depois… depois deixaríamos que as nossas mãos irrequietas, se tornassem vivas, para ir mais longe, destruindo barreiras, primando o amor nos seus direitos e libertar as bocas seladas de beijos, para irem ao encontro de outros lugares, sabores e saberes. Duas naturezas irmãs se cumpririam, trazendo-lhes a calma à mente e ao corpo, enquanto a origem da vida se instalaria dentro de si.

 

dc

Mutismo

 

O Mutismo, era para si, uma morte das falas, na escrita, no pensamento criativo. Não o temor da folha em branco, mas o desencanto, a insuficiência, incapacidade de sair de dentro do próprio labirinto por si criado. O mutismo crescia de horas a fio, balançando entre o tudo e o nada, criando muros, num solilóquio entre desejos acumulados, esperando melhores dias, ou sentidos sonhos amordaçados, e pela falta de vontade, ou amorfia, de realizar. Entendia que o seu mutismo só se destravaria, quando alguém, despretensioso e livre de juízos de valor, entendesse para além do que mostrava, e colocasse o seu ouvido atento, na recolha do escutado, com respeito tumular. Caso isso não acontecesse, o mutismo se iria incrustando cada vez mais no limbo e na desnecessidade de o interromper.

 

dc

 

Sem rótulos de calendário

Aparecem, em pequenas gotas, na base dos olhos, é uma reacção, de extrema sensibilidade, aos estímulos exteriores que vão chegando, elas são o reflexo do peso que a idade começa a ter, cada dia que passa. Daí, se vai fechando, fugindo do conflito, da dor que dilacera a carne por dentro, para que a fraqueza não se assuma, mesmo quando decorre em causa alheia. Foge da embriaguez do jogo envolvente. Isola-se. Não permite o contágio dos outros sobre si próprio, acumulando mais dores e sofrimento, ao que já é o seu. A sua face, é um registo bem marcado dos anos, que nem sempre tiveram os melhores dias. Puseram-lhe, um rótulo, baseado na idade, esqueceram-se dos seus desejos e vontades. Procura, manter-se à parte dos outros, sejam amigos, ou filhos, que tentam comandar seu destino, julgando-o, pela data do calendário, não pela sua capacidade física e mental, muito menos pela sua independência, alegria de viver, e resistir ao fim anunciado. Eles nem imaginam quanta capacidade, física e mental; o quanto procura, mais saber, mais conhecimento, e disponibilidade de amar, desde que seja a causa certa, a pessoa certa, no momento certo, em que as dúvidas não existam e que o passado, que não acrescenta, seja só experiência reduzida a uma marca ténue, sem afectar o presente. Deixem-me viver, é o grito silencioso, sem rótulos de calendário, ou frases feitas, perante aqueles que se sentem actualizados e jovens, porque dominam as novas tecnologias, e vivem amarrados a um objecto de comunicação, em online permanente, que os isola e deixa à margem do mundo dos humanos.

dc

 

 

 

desencontrados no tempo

Talvez, desencontrados no tempo, pensa ele, enquanto a observa, uma mistura de sentimento lhe inunda o peito. Se angustia de não saber, quando aconteceu de se cruzarem e não chegarem à fala. Enquanto isso, a música, com a sua sonoridade, sublinha as imagens, que surgem em pano de fundo na sua mente, embaciadas, sem a nitidez necessária, para identificar pessoas e lugares. Ela é alguém que existe dentro de si, como destinada a fazer parte do seu percurso, como um registo ancestral, dos fazedores de destinos, Como um dejá vu, que ele busca incessantemente entender, onde surgiu e porquê. A voz, nem sempre audível, faz difícil saber se existe, e se existe, onde vive e como vive e em que lugar do planeta, ou até se sonha e o que a emociona. Ela está lá, algures, bem dentro si, como parte do cenário que as imagens difusas vão desenhando. Ela é pensamento activo, que a todo o momento se desenrola, agregando sensações várias, físicas, mentais e emocionais, que provocam sobressalto e fazem as pulsações acelerarem. As borboletas no estômago são factuais, os espasmos no peito esmagam. Sente o aguar dos seus olhos, que o faz lembrar, com tristeza, o tempo e espaço, como algo que se dissipa, sem permitir que realidade conclua e esclareça onde tudo começou. O certo, é que se instala um silêncio e um frenesim contraditório, de busca, em todos os olhares, que surgem cruzando o caminho dos dias, numa espécie de procura duma peça do puzzle, necessária para completar o propósito de estar aqui entre os mortais.

 

dc

 

Certezas

Cansam-me as certezas dos outros que me impedem de ter as minhas incertezas e viver com elas. Coisa tão certa, impede-me o divagar e a capacidade criativa que não se afirma pelas certezas, mas no explorar todas as coisas, incertas, sem ter de antecipar, se algum dia, poderão afirmar-se como certezas. Tenho para mim, que mesmo aquelas, que damos como certas, possivelmente num futuro próximo possam ser postas em causa. E isso que importa, se a caminhada for gratificante?
Eu também tenho dias que acordo, cheio de certezas e firme para avançar, levanto o peito, e vou em frente no que quero, subjacente à minha certeza. No entanto, umas horas depois, verifico, que nada fiz quanto às certezas, que tinha programado realizar. Afinal não sabia muito bem, se o que iria fazer, deveria ser feito, ou deveria esperar outro momento, para ter a certeza, de que faria as coisas do melhor modo. Na prática, acabo por contornar e desenvolver outras ideias e realizações, ao princípio, incertas. Daqui, eu deduzo, que somos uns troca-tintas sempre cheios de certezas, que as circunstâncias em que vivemos mostram-nos que tantas certezas podem ser um empecilho.

 

dc