Esperava o bater na porta, e ao abrir esquecer todo o tempo passado sem ti. Olhar-te e reconhecer-te de ontem, não dos dias perdidos sem nos vermos, como se a memória se fundisse nos tempos. A virtude estava neste amar imorredouro, que permanecia como se fosse a minha pele. Bate de leve, é suficiente, o teu perfume vem com o vento antecipando a tua chegada.
dc
Mergulhava no reflexo que a água lhe devolvia. Ficava absorto, avaliando o mistério das duas existências. Uma real, crua, humana quanto baste e uma outra liquefeita, nas nervuras da água, procurando ser. Uma dependendo da outra, e tão longe daquilo que ambas significavam. Uma mera representação com as falhas de perfeição, mas mais verdadeira do que a outra, pretendida limpa e sem defeitos, na verdade, até mais hipócrita, pois ninguém seria tão perfeito assim. O mistério se mantinha, perante a dificuldade de entender, quais as leis físicas que produziam aquela imagem no espelho de água. Não era uma ambição narcisista de ser belo, mas sim, ver o melhor de si, numa visão total sem ângulos cegos. Tinha de aprender a aceitar-se nas imperfeições, essas que não trazem a cobrança sobre o seu modo de ser, nem o olhar adjacente de censura, nem o ónus do medo tão humano de errar. Perseguir o objectivo de ser perfeito, seria sujeitar-se ao escrutínio e vontade dos outros, correndo atrás do que não é seu, só para ser amado, seria excessivo, tirava-lhe a liberdade e autonomia de tomar as suas próprias decisões.
dc
Encolhido, como uma pequena
bola de penugem, os seus olhos diminutos pareciam interrogar a minha presença
com a máquina em riste. Desconhecia ele, a sedução que exercera sobre mim,
desde que sobre o muro pousara aquietado, indiferente, aos que como eu, sentados
na esplanada, aproveitavam o sol de inverno para superar o frio. Possivelmente,
ele procurava o mesmo calor com que o sol presenteava o muro, talvez fosse
cansaço, ou a penugem fosse insuficiente para o proteger. Apetecia-me agarrá-lo
com as mãos, trazendo-o para perto do peito, no interior do meu sobretudo, como
se de uma criança se tratasse e quisesse proteger. Pensamento, somente isso,
nunca me permitiria tirar-lhe a liberdade de voar e escolher onde se acolher. A
natureza emociona-nos e faz-nos apreciar, como estes pequenos nadas, obtêm uma
dimensão maior, afagando-nos o coração.
dc
Os dois deitados, nus, fazendo conchinha. Ele sentia o cheiro dos cabelos dela, misturado com outros cheiros adocicados, trazidos pelo bafo morno dos corpos entre os lençóis. Ela dormia e a sua respiração era calma e profunda, como uma criança livre, desregulada das normas da sociedade. Com a sua mão livre, ele percorria o corpo dela, contornando os seios, o abdómen, as coxas delineadas, como se procurasse mapear cada detalhe para ser memória em caso de ausência. O corpo já restava saciado, era o prazer do toque e a ternura, que faziam a necessidade do gesto, numa forma de amor silencioso. Ela no subconsciente sentia-o e enconchava-se mais, como o sonho dentro do sono. Aquele abraço, era como um casulo confortável e protector de onde sairia renascida. A relação que viviam, não tinha um contrato em papel assinado, estavam unidos pelo querer e liberdade de permanecer. Conheceram-se sem pontos e virgulas, se havia interrogações não se colocaram, tudo sem imagens culturais, ou evidências físicas pré-estabelecidas, foi tudo de origem, sem imitações, uma troca de olhares, conversa versátil e prolongada, uns dedos que se tocam, um cabelo que se agita, uma gargalhada que se solta. Tudo o resto, tem sido um filme sem realizador, sem enquadramentos ou sequências planeadas, tudo feito na câmara imaginária, à mão livre, tentando de ser felizes, seduzindo-se mutuamente, produzindo o conteúdo dos dias, voando sem metas no horizonte.
dc
As palavras eram
insuficientes, para descreverem aquela iluminação solar que verrumava o céu de
tons alaranjados, ou o contraste, das sombras que dominavam o chão de folhas
caídas e os carros estacionados na orla dos passeios. Completando o cenário a
gaivota estática se desenhava em contraluz, pousada num dos candeeiros,
sensoriando no horizonte, o mar bravio donde fugira, por ausência de peixe
gordo que a fizesse mergulhar. Ali, no topo do seu mundo, ela esperançava o
lixo, que o contentor pudesse transbordar, buscando apaziguar a fome,
concorrendo com os sem-abrigo, que brevemente sairiam dos colchões cartonados,
instalados na soleira duma porta qualquer. Entretanto, ouve-se algures, o badalar
das sete horas da manhã. O sono que ainda trazia no corpo, se esvaecia agora
nas tonalidades, que lhe traziam espanto e arrimo, quebrando a rotina. Era o
começo de um dia de outono sem temores de vento agreste, da chuva e gelo. Os
olhos perdiam o horizonte, agarravam-se ao colorido que observavam e
transportavam para dentro de si calor, alegria e vontade de viver o dia. Assim
pensou: vale a pena aqui estar, neste soalho alcatroado, porque a dureza das
coisas da vida, não retira a vivência das belezas do mundo.
dc
Foi à procura do papel da sorte, na míngua de respostas para os azares, que na porta batem, mesmo sabendo de partida, que a sorte dá trabalho. Não pensava em infelicidades, antes nos muito falados algoritmos, como se diz agora, que não acertam com prontidão. Cansava de esgravatar escolhas, com preciosismos assoberbados, sem atender ao presente, amarrado aos sonhos e desejos do passado e imaginando diferentes, futuros possíveis. O quotidiano de silêncios no prolongar do tempo, para não exibir fraquezas, nem faltar discernimento para suportar ausências, resultou-lhe em rouquidão. Na busca da diferença, chamada sorte ou trabalho, caminhava ele com os olhos assentados no chão, debulhando cismas e razões de sustento, de uns tantos infinitos problemas, concluiu que precisava caminhar sossegos e descaminhar incertezas. Azar e sorte são elementos de estatística, mais servem de escusa, para a falta de decisões.
dc
Escrevo-te que és agora somente saudade, para me aconchegar do amor de ti, que ainda mora em mim. Não é minha preocupação a fluidez da escrita, nem o seu rigor de pontuação ou o acerto das palavras. É antes uma performance, um acto de escrever obedecendo ao pensamento inconsciente, expresso no gesto da mão, que vagueia pela superfície do papel formando palavras. Palavras estas, não de esperança, ou de espera, antes hieróglifos desenhando sensibilidades, trazidas da memória para o hoje, entretendo os silêncios. A distância instalada no tempo e o seu lugar de acontecimento, há muito deveriam ter calado, bem fundo, esse sentimento de perda e ausência. Contrariando vontades, acontece uma flor, um brilho do sol, um simples felino cruzando no caminho, um corpo que se assemelha, ou até, uma paisagem vivida, a fazer questão de trazer tudo ao presente, como uma espécie de “déjá vu”. Escrevo-te, não te escrevendo, somente me devotando a fazer das memórias um acto de catarse, que se solta pela folha de papel, largando tinta, diminuindo o espaço branco, com formas grotescas que se querem letras e palavras, sem que cheguem a ser frases. É algo que nunca lerás, como muitos outros escritos perdidos, ou até, logo rasgados sem que a razão o explique. Importante era o seu significado como objecto, como um limpador de memória, que as vai reduzindo a um simples ponto na imensidão da matéria pensante.
dc
Movem-se nas areias movediças
dos corpos, fogem chegando, enovelam-se, a superfície da pele é a referência de
cada instante que se segue. Os limites do corpo, estão nas polpas dos dedos das
mãos e dos seus pés. Chão, é o suporte que os agarra naquele seu deslizar de
penas levadas pela brisa. Languescentes, os corpos obedecem às notas, a
configuração vai fluindo, tudo em círculos quase perfeitos e movimentos
voláteis. A sensualidade é dança em desenhos de amor, formato de apaixonados,
movimentos em frases feitas de mãos, enquanto os corpos se movem como respiram.
Sente-se uma tensão, entre fuga e chegada, tristeza e alegria, num crescente de
emoções que seguem o seu ritmo, a entrega é total até surgir ofegante, o êxtase.
O mundo reduz-se, volatiliza-se, só existe a segurança de quem abraça. A osmose
é perfeita, cai o corpo sem tocar o chão, a bolha de ar etérea, é feita da
energia dos braços que o envolvem. Assim vão, naquele ritmo de loucura, onde o
amor à dança, faz acreditar que há algo mais além que vale a pena. A serenidade
regressa e o sorriso aflora como um suspiro de prazer.
dc
O outono, caminhava a passos largos ao nosso encontro, recebia-nos com a sua chuva de folhas, que caíam sobre a terra húmida, coberta de ervas e musgo. Aquela mesa de madeira, com os seus bancos corridos, sabiamente colocada no espaço, era um convite, para permanecer e observar toda aquela riqueza visual, aguardando a tua chegada. Tinha tudo o necessário para nos preenchermos, com a sua diversidade de aromas, formas, cores, momentos de luz e sombra, duma floresta inexplorada e os seus viventes. Era o local ideal para um piquenique amoroso, condimentado de natureza. Aguardava-te ansiosamente, para partilhar o prazer de, usufruir tudo, contigo nos meus braços; sentir por inteiro o teu corpo adoçando as formas, para se encaixar no meu, os teus cabelos roçando-me os lábios e trazendo o teu perfume, perturbando-me o discernimento dos sentidos. Depois… depois deixaríamos que as nossas mãos irrequietas, se tornassem vivas, para ir mais longe, destruindo barreiras, primando o amor nos seus direitos e libertar as bocas seladas de beijos, para irem ao encontro de outros lugares, sabores e saberes. Duas naturezas irmãs se cumpririam, trazendo-lhes a calma à mente e ao corpo, enquanto a origem da vida se instalaria dentro de si.
dc
O Mutismo, era para si, uma morte das falas, na escrita, no pensamento criativo. Não o temor da folha em branco, mas o desencanto, a insuficiência, incapacidade de sair de dentro do próprio labirinto por si criado. O mutismo crescia de horas a fio, balançando entre o tudo e o nada, criando muros, num solilóquio entre desejos acumulados, esperando melhores dias, ou sentidos sonhos amordaçados, e pela falta de vontade, ou amorfia, de realizar. Entendia que o seu mutismo só se destravaria, quando alguém, despretensioso e livre de juízos de valor, entendesse para além do que mostrava, e colocasse o seu ouvido atento, na recolha do escutado, com respeito tumular. Caso isso não acontecesse, o mutismo se iria incrustando cada vez mais no limbo e na desnecessidade de o interromper.
dc
Aparecem, em pequenas gotas, na base dos olhos, é uma
reacção, de extrema sensibilidade, aos estímulos exteriores que vão chegando, elas
são o reflexo do peso que a idade começa a ter, cada dia que passa. Daí, se vai
fechando, fugindo do conflito, da dor que dilacera a carne por dentro, para que
a fraqueza não se assuma, mesmo quando decorre em causa alheia. Foge da
embriaguez do jogo envolvente. Isola-se. Não permite o contágio dos outros
sobre si próprio, acumulando mais dores e sofrimento, ao que já é o seu. A sua
face, é um registo bem marcado dos anos, que nem sempre tiveram os melhores
dias. Puseram-lhe, um rótulo, baseado na idade, esqueceram-se dos seus desejos
e vontades. Procura, manter-se à parte dos outros, sejam amigos, ou filhos, que
tentam comandar seu destino, julgando-o, pela data do calendário, não pela sua
capacidade física e mental, muito menos pela sua independência, alegria de
viver, e resistir ao fim anunciado. Eles nem imaginam quanta capacidade, física
e mental; o quanto procura, mais saber, mais conhecimento, e disponibilidade de
amar, desde que seja a causa certa, a pessoa certa, no momento certo, em que as
dúvidas não existam e que o passado, que não acrescenta, seja só experiência reduzida
a uma marca ténue, sem afectar o presente. Deixem-me viver, é o grito
silencioso, sem rótulos de calendário, ou frases feitas, perante aqueles que se
sentem actualizados e jovens, porque dominam as novas tecnologias, e vivem
amarrados a um objecto de comunicação, em online permanente, que os isola e
deixa à margem do mundo dos humanos.
dc
Talvez, desencontrados no tempo, pensa ele, enquanto a observa, uma mistura de sentimento lhe inunda o peito. Se angustia de não saber, quando aconteceu de se cruzarem e não chegarem à fala. Enquanto isso, a música, com a sua sonoridade, sublinha as imagens, que surgem em pano de fundo na sua mente, embaciadas, sem a nitidez necessária, para identificar pessoas e lugares. Ela é alguém que existe dentro de si, como destinada a fazer parte do seu percurso, como um registo ancestral, dos fazedores de destinos, Como um dejá vu, que ele busca incessantemente entender, onde surgiu e porquê. A voz, nem sempre audível, faz difícil saber se existe, e se existe, onde vive e como vive e em que lugar do planeta, ou até se sonha e o que a emociona. Ela está lá, algures, bem dentro si, como parte do cenário que as imagens difusas vão desenhando. Ela é pensamento activo, que a todo o momento se desenrola, agregando sensações várias, físicas, mentais e emocionais, que provocam sobressalto e fazem as pulsações acelerarem. As borboletas no estômago são factuais, os espasmos no peito esmagam. Sente o aguar dos seus olhos, que o faz lembrar, com tristeza, o tempo e espaço, como algo que se dissipa, sem permitir que realidade conclua e esclareça onde tudo começou. O certo, é que se instala um silêncio e um frenesim contraditório, de busca, em todos os olhares, que surgem cruzando o caminho dos dias, numa espécie de procura duma peça do puzzle, necessária para completar o propósito de estar aqui entre os mortais.
dc
Cansam-me as certezas dos
outros que me impedem de ter as minhas incertezas e viver com elas. Coisa tão
certa, impede-me o divagar e a capacidade criativa que não se afirma pelas
certezas, mas no explorar todas as coisas, incertas, sem ter de antecipar, se algum
dia, poderão afirmar-se como certezas. Tenho para mim, que mesmo aquelas, que
damos como certas, possivelmente num futuro próximo possam ser postas em causa.
E isso que importa, se a caminhada for gratificante?
Eu também tenho dias que acordo, cheio de certezas e firme para avançar,
levanto o peito, e vou em frente no que quero, subjacente à minha certeza. No
entanto, umas horas depois, verifico, que nada fiz quanto às certezas, que
tinha programado realizar. Afinal não sabia muito bem, se o que iria fazer,
deveria ser feito, ou deveria esperar outro momento, para ter a certeza, de que
faria as coisas do melhor modo. Na prática, acabo por contornar e desenvolver
outras ideias e realizações, ao princípio, incertas. Daqui, eu deduzo, que
somos uns troca-tintas sempre cheios de certezas, que as circunstâncias em que
vivemos mostram-nos que tantas certezas podem ser um empecilho.
dc
Sinto-me observado, por esse teu olhar indefinido, entre tristeza, dúvida e mistério, que cativa a minha atenção. Não direi que te amo, mas que te estou amando e, para mim, é suficiente. Nada é eterno, a não ser esse momento em que mutuamente nos observamos, como se quiséssemos “parar o tempo” e usufruirmos o estarmos ali, parados, olhando, falando, rindo e vivendo. Demos mais um passo, para além do dizer dos olhos e das palavras, afundámo-nos no conhecimento, no intencional descobrir dessa realidade palpável, no dia a dia de existir. No amadurecer, sem colorir, tudo se avalia com ponderação, mas a insegurança, arrecadada de outras estórias, faz temer o que poderá seguir-se e dá coragem ao apelo de um temporário distanciamento, ou um pedido de “desconto de tempo”. Como num jogo, no qual o treinador precisa de instruir a equipa. Mas sabes o tempo não pára, os movimentos dos astros, das estrelas, da órbita da terra e do relógio continuam. A distância, só por si, já confunde a forma de viver o tempo, este esfuma-se no percurso, e mais longe fica a solução. Diz-se muitas vezes: é preferível “perder” algum tempo, para ganhar no tempo futuro. Até que ponto, com a realidade a acontecer de forma prazerosa em que o tempo parece esfumar-se, que pedir um intervalo, não será um modo de colocar acidez naquilo que era doce, um descaminho para o silêncio, o vazio da ausência, e nisso a destruição da fluidez do discurso das vontades e razões do desejo e do sentir. O rio não passa duas vezes debaixo da mesma ponte, por isso nada será como antes, e daí, pode resultar numa retoma com perda de tempo.
dc
Como se fosse um caminhar, os
seus lábios, colam-se em outros lábios, são duas bocas semiabertas, percorrendo
distâncias imensas no desfrute das sensações. Envolvem-se as salivas, as
línguas se cruzam, em repetições sucessivas; a sensualidade é absurda, as bocas
sorvendo, mordendo, se acalentando na respiração, procurando, bem fundo, como
se quisessem encontrar a razão, que liga duas bocas se amando. Sem que as
palavras se acrescentem, as bocas fazem o caminho para a descoberta do indizível,
que nos corpos que se despertam. É uma busca errática e conduzida pela
intuição que a proximidade desbloqueia. O que foi princípio, se vai
metamorfoseando, com o rolar do tempo, as emoções se esclarecem e a
aprendizagem, culmina na explosão dos sentidos; muito mais tarde a serenidade se
encarregará de esmerar, revivendo. À superfície chegarão, novos saberes, novas vivências
e aromas, as morfologias se desvanecem, fica somente o prazer de sentir o
aturdido silêncio, retemperador, depois do êxtase.
dc
O vento forte adejava as
bandeiras, azul, dourada e branca, designando as qualificações da praia. Deitado,
de costas para o sol, numa duna próxima da rebentação do mar, esparramava-se na
toalha colocada sobre areia e se esmaecia com o calor do sol. Ali, só uma leve
brisa corria. O ruído do mar, que à duna chegava, trazia como música de fundo o
piar agitado das gaivotas e o vozear das pessoas da praia, embalando-o no berço
macio da inconsciência. Sentia o calor adentrando, no seu corpo, num prazer indecifrável,
que o deixava incapaz de se mexer. Subitamente uma gargalhada cristalina,
rompeu o ar envolvente, indo até ao mais fundo de si e o fez levantar a cabeça,
curioso de saber, a origem. Uma jovem mulher, rosto de linhas suaves, cabelo
preto e curto, corpo esbelto e moreno, precariamente tapado, por um biquíni preto,
destacava-se na orla do mar, onde fazia corridas curtas, recuando, ou
avançando, em volteios, brincando com ondas que se desfaziam no areal. Parecia
uma criança, chegada do interior, vendo pela primeira vez o mar. Além dos
atributos físicos, que despertavam a sua atenção, havia toda aquela alegria
surpreendente. A sua gargalhada, foi um canto de sereia que o tirara da
letargia. Foi uma resposta a uma pergunta que não fora formulada, e precisava
ser encontrada. Há quanto tempo, não sentia tal jovialidade, que o fizesse
capaz de fazer coisas inesperadas, como tocar às campainhas das portas e fugir,
ou andar de baloiço. Um gesto infantil, como aquele que vira, que lhe
retirasse do rosto a sisudez, quebrasse as rotinas e desse fluidez à
criatividade, para bem da sanidade mental. Talvez se isso acontecesse, a sua
timidez deixaria de ser um travão, ao relacionamento com as pessoas e
facilitasse o caminho para uma ética de convivência, e, gazua para conversas
frutuosas, prontas para libertar os sentimentos engaiolados. Quem sabe..
dc
Só nos apercebemos que a vida
nos envelhece, quando acordamos para o dia com esperança de que o inusitado
aconteça, quebre a rotina e que o lugar dos sonhamos se torne a realidade
futura. Talvez até, que aquele sentimento, a que alguns, mais conhecedores,
chamam de amor, surja num piscar de olhos, ou num sorriso vindo do nada, e o
possamos sentir bem fundo. Ao olhar aquele corpo jovem com colar de pequenas
pérolas, desenhando o colo do seu pescoço esguio, ele se pergunta, porque não
eu, ser razão merecedora do seu olhar do seu desejo, da sua alegria e presença
na sua vida? As pérolas que no peito baloiçam o hipnotizam, durante breve
instante. Entre a vontade, o desejo e as subtilezas da esperança, adormeceu,
inclinando a cabeça sobre o peito, ao jeito de corpo morto e tudo se confundiu
numa espécie de limbo, sem que a materialidade se tornasse palpável.
As ondas vão-se espraiando no areal e o vento forte traz os borrifos, que caem
sobre o seu corpo despertando-o. Absorto olha em volta, o areal está deserto,
esfrega os olhos enquanto pensa que faço aqui só?
dc
Chegou de mansinho, pé ante pé, dominando o fim do dia. Olhei o telhado, não havia gatos, nem uivavam os lobos, era mais uma lua dos namorados, que nas mesas se enredavam de braços, pernas se tocando e ameaças de beijo. Os sorrisos mais que muitos, e entre o lusco-fusco da mudança da luz derramavam segredos, em conversas, pé de orelha. Fiquei na dúvida, se seria a lua a razão do que acontecia, ou se a lua só vinha fechar o dia. O sol se fora e a noite ainda não escurecida, servia como espaço etéreo, para os felizes que adoçavam o seu mundo.
dc
Sonhava-lhe a boca, como os dedos flutuando sobre o corpo, causando o erótico subversivo. Olhava-a no fundo dos olhos e devassa-lhe o desejo, adentrando pelos interstícios e reentrâncias, no espanto da descoberta. O corpo tem uma morfologia própria e um odor que o faz um ser único. Essa identidade, que o transforma num ser apetecível à osmose, à sintonia que seduz quem vê, sente e cheira e o distingue entre os outros e cria memórias eternas. Assim reflectia e apurava os sentidos, olhando para além de mim, esperando que chegasse, focado no horizonte longínquo de fim de tarde, mitigando a saudade.
dc
Esse teu sorriso iluminando
o rosto seduz-me, é suporte deste meu desejo de esperar o reencontro. Escassos
são os dias, que não fico, observando imagens do teu rosto; os teus contornos,
as sobrancelhas, as pestanas, a cor dos teus olhos, a tua boca, o cabelo que o
adorna. Chego até a imaginar, o modo como respiras, quando a emoção se adentra
fazendo dilatar o peito num suspiro profundo. És uma musa que me traz ao
pensamento e à boca as palavras, que guardadas se perderiam do seu sentido. És
um sonho à luz do dia que se prolonga e atordoa vindo da noite agitada. Chegas
assenhorando-te, da minha atenção, alimentas a minha criatividade, fazes o
relógio mudar todo o seu significado do tempo e do verbo existir. És uma
memória que não descortino a origem, de facto é como sempre existisses em mim,
como o sangue que me circula nas veias. Perder-te seria como plantar vazios, em
vez de flores, no jardim da vida. Talvez o (a)mar, talvez o sol, ou a brisa do
fim de tarde, trazendo o aroma do pinheiro-manso e o silêncio dentro de mim, me
tenham libertado para este meu dizer.
dc
Na agudeza dos problemas da carne, ficam os sentimentos desvairados que ocorrem quando de longe se observam os efeitos. Ficam os olhos envidrados, a voz sufoca, a mente se treslouca e o porvir inadivinhável. Então tudo se dilui em foguetório sem blindagem, de bocas que se sufocam, corpos que se entrelaçam, num descaminho de emoções, onde nada prevê as consequências. Usufruir enquanto dura, sem criar barreiras ao pensamento e ao evoluir das emoções. Sem comprometimentos, colorir quanto possível, ausentes de objectivos e muito menos certezas. Começou e foi indo até onde deveria ir, com fim imprevisível, aproveitando a viagem que leva o mundo da imaginação ao mundo físico, provando todas as variações que os corpos se dispõem liberar. Mais do que trocar carícias e fluidos, é trocar integridades, num erotismo sénior, dando largura à vida e profundidade à existência. Viver a idade sem estorvo do calendário.
dc
